Día a día

Día a día voy tirando

de miedos y de palabras,

obligado a conocer

cual se muestra mejor fuera de mi.

Tengo miedos escondidos,

irracionales, viscerales, míticos, milimétricos,

tozudos y sin porque y día a día

los saco y los cuelgo al aire

para que no creen moho,

limpiarlos de su poca fe y que brillen al sol.

Luego los cubro de palabras bálsamo

para que articulen bien

y una capa fina de palabras de ocasión

para su tranquilidad.

Cuando al final del día vuelvo a ponerlos en su sitio

no se bien si las palabras cuidan mis miedos

o son estos los que hacen brillar las palabras

pero se que día a día las palabras

protegen a mis miedos y mis miedos

animan las palabras y no se dejan convencer.

Sobre el tiempo

El tiempo que lo cura todo

se empeña

en encontrar un antitodo

capaz de curar mi manía

tic-tac-tu, tic-tac-tu

por coleccionar relojes.

Este tiempo me desespera

mas veces de las que quiero

a esas horas de la noche,

que se me antoja demasiado largo

y dejo que vaya tomando

forma de ilusión por horas

para alquilar

como una puta

que recibe mas amor

tic-tac-tu, tic-tac-tu

del que puede soportar.

Es el tiempo que cruza frente a mi

cargado de esperanza

mientras se desvanece

y dejo que desfilen por él

los pájaros trashumantes

de una a otra estación

y que me gritan los relojes

tatuados en la piel,

que a veces suenan juntos

como si tic-tac-tu, tic-tac-yo

fuéramos solo uno.

Poeta

Poeta, blanca mano
verso esclavo
ojos negros
negro noche
que miran y roban
rien y matan
de luz en luz
y de vez en cuando
llanto.
Poeta, blanca mano
verso blanco
rojo boca
rojo canto
que dice y no habla
y habla
para caminar despacio
senderos a fuego abierto
y de vez en cuando
llanto.
Poeta verso oscuro
poeta,
blanca mano.

El final de la Navidad

Papa Noël tiro suavemente de la brida y el trineo inicio el descenso hasta la orilla del lago. El viento frío del Polo, había dejado paso a una brisa y la noche parecía aun mas hermosa. El bosque de abetos blancos brillaba como nunca bajo la luna y el lago era un espejo mágico donde las estrellas se habían convertido en luces incandescentes.

Sus ojos cansados desvelaban la tristeza infinita que año tras año volvía a aparecer cuando allí, parado en la orilla, divisaba los primeros tejados de su pueblo y recordaba el ajetreo anual de las ultimas horas.

Los renos le miraban de reojo esperando la voz que les hiciera reiniciar el viaje que ansiaban finalizar y así reponerse del esfuerzo. Pero Papa Noël mantenía la vista fija mucho mas allá de lo que alcanzaba a ver y por unos instantes como todos los años, la escena se hizo interminable.

Finalmente sin dejar de mirar al vacío mas infinito, mascullo un triste: “How, How, How” y el trineo voló cruzando el cielo, cuando empezaba a amanecer, hasta perderse por la línea del horizonte donde empezaban los tejados.

No poda ser de otra manera.

El tiempo a veces se me antoja

un devorador insaciable que exige

a dentelladas, el tributo

de nuestra felicidad.

Y voy cayendo en la cuenta que a ti

y a mi, preferentemente,

nos van faltar de aquí a poco

lugares remotos que olvidar.

Por eso aprovecho estos pocos versos

que aun pueden volar hasta ti para decirte

que te quiero y te quise de esta y de todas

las formas verbales que puedas imaginar.

Como no podía ser de otra manera.

Y después, adiós. Adiós para todos los días.

Se feliz, no te jodas la vida con pavadas

y que todo el mundo vea tu sonrisa

cuando pienses en mi.

Diles que nos quisimos.

Yo pensare en ti

algunas tardes de invierno,

los días insoportablemente largos

y todas las vidas que me queden por vivir.

Como no podía ser de otra manera.

Teatro

La vida baja todos los días el telón como si fuera una función de teatro. Saludas brevemente y te retiras con el gesto cansado hasta tu camerino. Te quitas la peluca y borras el maquillaje de la cara mientras el espejo te va diciendo lo rápido que cambias y lo cansado que estas. Una función diaria sin días libres, vacaciones o festivos, llega a cansar. Y se nota.

Terminas de quitarte el traje de escena que asfixia como una segunda piel sin poros y entras corriendo a la ducha por ver si el agua se lleva el sudor, la piel, los restos de maquillaje y las ganas de vomitar que has acumulado este día que al final, es como los demás. Todos iguales. Ponte luego la ropa vieja sin que lo parezca y ata cuidadosamente los cordones de tu zapato izquierdo sin esperanza. El otro dicen que algún día estará paras siempre a la derecha de dios padre todopoderoso.

Apaga la luz y cierra la puerta del camarín cuando salgas. Dedica una sonrisa y una mirada tierna al teatro desde el patio de butacas y avanza decidido hacia la puerta de salida un poco mas arriba (todas las salidas están siempre un poco mas arriba).

Y ahora cuenta hasta diez, no esperes que te den la entrada, traga saliva, trágate el miedo, respira profundamente y sal a la calle para que empiece la función.

Para algunos dias

Para los días que no salgo de mi asombro,

punto en boca y trago saliva.

Sabes que quiero?

Me gustaría bañarme contigo en Bombay

para que sepas lo que pesan las ropas

empapadas en alcohol.

Que dejara de dolerte el animo

con el que disfrazas a veces la sonrisa

y dispararte un bala de mentiras

de esas que matan para siempre.

Bailar contigo de una vez por todas

“Whats wrong with this picture? antes

de que me salgan alas en los pies

camino del mar. O del fondo del mar.

Me gustaría que me abrazaras al llegar

y no únicamente cuando me marcho

solo, a oscuras, pensando en Neruda

si digo: “hoy tengo ausencia de ti”.

Me gustaría que por una vez

pensaras lo mismo que yo.

Que pensaras lo mismo que yo, a la vez que yo.

Y que yo estuviera delante.

Entonces podria olvidarme de Neruda, te abrazaría

mientras bailamos descalzos de una puta vez,

esa canción con titulo imposible de Van Morrison,

y juntamos mi boca sexo con tu boca sexo.

Me queda dispararte aquella bala en el animo

para que deje de fastidiarnos y

sacarnos la ropa empapada en Bombay

para que no pese y no moleste. Lo entiendes?

Es posible

Quizá debería bajar la basura

sin que me lo pidas.

Estar mas pendiente

de cuando te cortas el pelo

o de cuando haces algo por mi.

Quizá debería andar

mas despacio a tu lado,

planear viajes juntos,

no regalarte tantas sorpresas

y discutirlo todo por las mañanas

antes de empujarnos de la cama.

No esperar a que me llames

para oírte decir que me quieres

ni preguntarme si hoy toca

cine en el sofá.

Quizá antes de bajar la basura

podríamos simplemente mirarnos

y oír como hablan nuestras manos,

descubrir como escriben mensajes de amor

sobre el papel con forma humana

de nuestros cuerpos.

Es posible que debamos dejar

a nuestros labios que se acerquen

para reconocer el sabor del tiempo quieto.

Y es posible que mis ojos sigan a los tuyos

para saber que quieren de mi.

Y es posible, solo posible,

que por una vez te entienda

y cree una cárcel de brazos acorazados

para que te encuentres segura en ella.

Y luego es posible que baje la basura.

Y una vez que nos hallamos quitado

la mierda de encima volveré a subir,

porque es posible, solo posible,

que tu y yo nos queramos.

Seria tan facil

A veces me costaría tan poco

cruzar la línea, saltar la raya,

dinamitarme la tapa de los sesos

y que todo quedara al aire.

Me costaría muy poco ser como tú

y tener el dedo meñique roto

o dar patadas con el corazón.

No me costaría darte la vuelta

ni dormir boca abajo

ni llegar pasada la hora en punto.

Podría hablarte al revés

para que no me entiendas,

mirar a otro lado

cuando supiese lo que quiero,

torcer el gesto y la nariz

para que veas como soy

y arrastrarme hasta mi madriguera

con la luna llena.

Seria tan fácil para mi

arrancarte los días de color,

dejar que te devoren las ideas

y tatuarte una luz roja de auxilio,

o mas fácil aun plantar enredaderas

bajo tu lengua para que no te encuentres.

Seria tan fácil ordenar mis sueños uno a uno,

cortar en dos o en tres la primavera,

y responderme “si” a todo lo que me pregunto.

Seria tan fácil si estuviera despierto.

Tres relatos cortos

Peter Green

Se llama Peter Green. Este hombre en la frontera de los sesenta años de rostro agradable, pelo gris y barba recortada que viste trajes de corte a medida, ha sido declarado no culpable por la muerte, a cuchilladas, de su padre.

El fiscal del estado no pudo convencer al jurado de que los motivos que este tuviera, fueran suficientes para acabar con la vida del que hasta ese momento, había pagado los caprichos de una vida alocada y viciosa.

Al finalizar el juicio Peter Green declaro: “Yo quería a mi padre. Espero que no sufriera por mi culpa”

El cuarto oscuro

Al otro lado no hay nada. Dos sillas viejas y maltrechas y una mesa redonda no muy grande, a punto de caerse definitivamente. No hay mas. No hay cuadros ni fotografías colgados de sus paredes húmedas y sucias, no hay telarañas en las esquinas ni moscas zumbando buscando una salida. No hay ventanas y un día arranco el interruptor de la luz.

Aquí no pasa nada. Para él, esta habitación, es un agujero negro que se trago toda su vida. Vuelve a correr el cerrojo igual de desarmado que cuando llego. Aquí no hay nada se repite llorando.

La verdad

Debes saberlo todo aunque bien pensado me pregunto para que querrías saber tu la verdad. Podría decirte que yo no estaba, que tu no llegaste o que ese día, el sol no salio. Pero de nada valdría. Estas cosas pasan sin que alguno de los dos se lo proponga.

Si quieres saberlo todo debes estar preparado para comprender las mentiras que voy a contarte porque la verdad únicamente es una parte.

Caleidoscopio

Dios el séptimo día no tenia pensado descansar. En su plan general de ordenación espacial ese día, el séptimos, lo había dejado para crear la mitología. Dios tenia pensado crear mitos sobre el universo, el tiempo, la vida, el hombre e incluso sobre si mismo.

Aquella mañana fue a recoger los instrumentos de crear mundos para colocarlos a su lado antes de empezar. Primero se acerco el reloj de impulsos con el que media todos sus logros y después fue a coger la bola transparente por la que veía el tiempo. Pero Dios, cansado como estaba del esfuerzo de los días anteriores y debido a le extrema perfección y suavidad de aquella bola, no pudo atraparla con la firmeza necesaria y esta, después de dar unos saltitos sin control, termino por estrellarse contra el reloj de impulsos estallando en mil millones de partículas de luz.

El tiempo se puso en marcha sin que Dios se lo hubiera propuesto y aquella luz que él había creado unos días antes atravesó a todas y cada una de aquellas pequeñas chispas de tiempo como si de un caleidoscopio universal se tratara y Dios quedo tan asombrado por la belleza que veía que decidió dejar el esfuerzo para otro momento. Después pensó, con su criterio inequívoco, que habiendo creado al hombre, estos tendrían toda la eternidad a su disposición y ellos mismos se encargarían de crear la mitología, aquel trabajo tan pesado sobre el universo, la vida, el tiempo, el hombre y el mismísimo Dios.

El séptimo día, decidió descansar. Y así lo hizo.

Otoño

Otra vez

has vuelto a perderte

el otoño.

La hierba estaba corta

y muy verde

tras las primeras lluvias.

Los álamos parecía que

luchaban, por ver

cual de ellos

se desnudaba antes.

Me recordaron

las tardes

del verano instalado

entre tu y yo.

Te hubiera gustado

ver aquel álamo pequeño,

en el que dejamos

nuestros te quiero

cuajadito de carmines

y oros mientras el viento

del norte llegaba

para borrar

nuestros recuerdos

soplando entre sus ramas.

Quiero pensar

que le costo trabajo.

Pero finalmente

ese testigo mudo

de miles de miradas

fue dejando caer

sus hojas una a una

como gotas,

con la esperanza

de que tu o yo

o los dos juntos

llegamos a tiempo

para estar con él.

Yo llegue antes

de que se convirtiera

en estatua de frío.

Pero no pude consolarle.

Yo solo, no doy para tanto.

Dirás que nos quedan

primaveras y quizás

algún verano,

algún sueño por soñar,

pero yo oigo las palabras

de aquel árbol

a punto de morir:

otra vez has vuelto

a perderte, el otoño.

La unica verdad

Los días que estallan

son los mas felices.

Son los días

que escupen sal

las ideas condenadas

en el juicio final.

Los días que se agitan

las delicadezas,

que se besan los amantes,

que se odian los amantes

y triunfa el amor

entre las basuras.

Si pides ginebra con hielo

y te llega el alcohol

al corazón estas salvado.

Suave,

acero,

pistola

y mesa.

¿Porque los asesinos

siempre lloran

en las iglesias?

Es cierto

Poema paralelo escrito

sobre el original ”Es verdad”

de Federico García Lorca

Que difícil me resulta

decirte que no te quiero.

Que se acabaron tus ojos

tus risas…

y mis besos.

Quien me contó un día,

que esta vida que tengo

y esta pena de quererte,

me matarían por dentro

Ay que triste sino tengo!

Ni te quiero, ni lo intento!!

En sueños

Yo soy el que no miente

una luz que ciega

un amante envilecido

un fajador que disfruta

las guerras cuerpo a cuerpo.

Soy el que se afila los dientes

El que tiene la voz de trueno

los dedos en garra

y las uñas como dagas

para herirte el corazón

Soy el que camina a zancadas

y de sol a sol retuerce el aliento.

Una sombra diez veces blanca

que se reconoce entre los dos

cuando mira al infinito por dentro.

Soy tu amenaza de noche.

Soy el que asesina el tiempo

entre mi dedo y tu ombligo.

Soy el que roba las penas

de tus ojos tierra, fuego y vino.

Soy el que sueña contigo.