27 de diciembre de 2012

Recuerdos de un mes de diciembre




Tú no podías saber que te quería.
No podías leerlo en mis ojos
cuando seguía tus pasos, cortos,
indecisos (yo sin duda)
de aquí para allá o más lejos aún.
No leías mis labios sin palabras,
gritando en voz baja,
que tú daño seria mi daño
y tú dolor seria para mí.
ni podías ver mi mano
alerta, siempre vigilante,
capaz de sujetar, corregir,
ayudar, limpiar, jugar,
acariciar, acunar y vivir
únicamente para ti.
A pesar de todo
no me encontraste sitio.
y hoy no consigo
ver una flor sin recordarte
ni una sola en la que no estés
ordenando de nuevo sus pétalos,
blancos, rojos, amarillos,
heridos de niño uno a uno,
mirándome fijamente
para que te señale algo
que ya no puedo recordar.
Y sonrisas. Mas de una
mas de mil, un millón de risas
como globos de colores
con los que jugar. Y palabras
todas las que pueda saber y recordar
todas las que me invente en esta vida
y en las que me queden por vivir.
Y besos abiertos como amapolas
         que nunca fueron suficientes
todos reducidos a un beso recuerdo
que me asesina por dentro,
un beso frío y triste que me dejó
los labios dormidos como los tuyos,
el corazón roto como el tuyo,
el animo muerto como tú.
Pues que sepas, que aún
tengo lagrimas palabras
recuerdos y besos para ti.
Y no importa si no estás!





17 de diciembre de 2012

Reinventarse


Desnudó el alma
y aprendió a distinguir
entre las luces de cristal
pequeñas sombras de color
Cerro los ojos
para armarse de ilusión
y parió versos de sal
de uno en uno con dolor
Luego muy despacio
revivió en otros brazos
de esos que abrazan mas
aunque no guarden el calor
Quizá algún día
seque sus alas al sol
y pueda echar a volar
entre risas de espejo
aromas con sabor a sal
y sueños que hablen la verdad
de un dulce y profundo beso.





2 de diciembre de 2012

Con pasión




Usted también alguna vez
fue apasionado?
Se supo lleno de magia
libre de sombreros
hizo así con los dedos 
y cuando cerro los ojos
supo que era la felicidad?
Descifro que el amor
era tan solo la cuenta
mas pequeña del rosario
que iba tejiendo con palabras
recuerdos, sentimientos
y sonrisas al mirar atrás?
Respiro automáticamente
cuando ya no le cabía
ni un gramo de oxigeno
por respirar ni mas sangre
que latir ni mas lagrimas
que llorar?
Ha creído como se cree en dios
que todas sus ideas
eran posibles
que ya no había mas cimas
por escalar ni puertas por abrir
bocas que admirar
cuerpos por amar o
vidas por descubrir.
De verdad pudo distinguir pasión
cuando escribía a puñaladas
con esa fiebre
que empuja a confundir
los besos con los versos
los amores con los temores
y las risas con las prisas
todo tan junto y todo tan ajeno
pero haciendo vida
en uno de los agujeros negros
que nos llenan de paz.
De verdad ha sentido la pasión?
Le ha golpeado la cabeza
un poema de diez versos?
Y uno de cuatro?
Y de dos? De uno?
Una frase? Una palabra?
Una coma
consiguió estremecerle?
Ha llorado de emoción
al poner un punto final?
Ha enloquecido mientras
destrozaba el papel
y rompía el lápiz
justo porque por fin
había acertado a decir
todo lo que quería
en algún silencio
tan largo tan blanco y tan suyo?
Justo aquel silencio que separa
la vulgaridad de la pasión
los mitos de los dioses…
las ideas de las vidas.
Y cuando lo has sentido
una vez
únicamente una vez
alcanzas a entender
que una vida de libertad
una vida de dignidad
o una vida de amor
no pueden compararse
a un instante de pasión
aunque sea en el infierno
y tengas que esperar
al juicio final.
Y entonces usted…
alguna vez fue apasionado
y jura que su sombra
siempre ha sido de color?