Jorge no pudo evitar un escalofrío, cuando por fin llego. Si se lo hubieran dicho, si tan solo se lo hubieran insinuado… habría jurado, habría luchado hasta caer desfallecido o habría matado pero bajar al fondo de una mina… nunca.
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La idea fue de Rosa (en realidad se llamara Rosario pero él pensó que Rosa era mas lindo y ya siempre la llamo así): “y que podemos hacer – le dijo – allí habrá alguna oportunidad para nosotros”. Jorge no lo pensó dos veces. La fé en el buen juicio de Rosa hizo que unas semanas mas tarde toda la familia se asentara en un pueblo a las afueras de la mina San Cosme en pleno desierto.
Encontraron una habitación en un cobertizo a punto de derrumbarse que se llevaría el sesenta por ciento de su jornal. Jorge midió cinco zancadas por casi cuatro mientras comentaba en voz alta la suerte que habían tenido, mucha suerte, porque la puerta tenia cerradura y los cristales de la ventana estaban casi todos enteros. Los rotos, los arreglaría él para que no pasaran frío. Dos jergones viejos pero limpios - cosas de Rosa – hacían las veces de cama. En el mas pequeño dormían los dos chicos y en el otro algo mas grande ellos y la niña pequeña.
Bajo la ventana, un hornillo de gas sobre un mueble viejo y muy viejo servia como alacena para los pocos alimentos que guardaban. En el estante de arriba, algo de azúcar, algo de sal y un poco de harina. El de abajo, estaba reservado para dos ollas viejas y algunas cucarachas que junto a otros bichos, corrían a esconderse sin tener donde, cuando se habría la puerta. Una cajita de cartón guardaba tres cucharas y dos tenedores con formas y tamaños incomparables.
Una mesa y cuatro sillas desiguales, tres clavos en la pared para colgar la ropa y un vaso como jarrón, donde aparecían, a veces, al mediodía – otra vez Rosa – unas flores frescas que apenas duraban unas horas con vida era todo lo demás. Y una vela que se erguía vieja y sucia dentro de una lata oxidada. El agua para cocinar, para lavar, para el aseo, en un grifo fuera de la casa compartido con algún que otro perro que se acercaba mas por hambre que por sed hasta las casas de aquel pueblo. Allí espero.
Fueron días de miedo y desesperación. De saber que estaría mas cerca de la muerte que de la vida, días de llorar y gritar y maldecir. De rabia contenida para no darse de cabeza contra las paredes. Días que pasaba, intentando imaginar las formas que después, tendrían las nubes por encima de él. Y días rebuscando por la cabeza como un mendigo en la basura, los rostros de los niños y de Rosa para que le ayudasen. Aquellas caras jugaban dentro de él, yendo hacia un lado, hacia el otro y en ningún momento paraban lo suficiente para dejarle fijar la atención y soñar su vida con ellos. Y eso le volvía loco.
La noche antes de bajar por primera vez a la mina, no pudo dormir. Se levanto con cuidado para no despertar a nadie y fue a sentarse a un rincón detrás de la puerta, en cuclillas, arropado por una manta pasada que servia de poncho. Allí a oscuras encendió medio cigarrillo que aún tenia guardado en el bolsillo de la camisa. Llegaban a su cabeza al galope los mismos miedos y terrores que le habían sacudió desde niño.
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El padrecito Rafael sabia mucho de todo pero especialmente sabia mucho del infierno. Sabia con seguridad que todas las almas acabarían allí, porque ninguna cumplía con la ley de Dios a conciencia. Sabia que nadie iba a librarse de Satanás ni de su legión de diablos que vagaban por los infiernos y que según el padrecito eran todo aquello que estaba bajo el cielo.
Satanás vivía disfrazado entre los hombres siempre a la espera de una ocasión para hacernos dudar, para equivocarnos y robar nuestras almas que entre gritos de horror y miedo vivirían en los infiernos, bajo tierra, por siempre jamás. Toda la eternidad. Jorge con tan solo seis años había imaginado una y mil veces ese infierno. Imaginaba sollozando las almas de los hombres que ardían entre gritos mientras vagaban erráticos, llorando sin consuelo por túneles interminables y pasadizos fétidos, pidiendo perdón por sus pecados. Los diablos vigilaban por todas partes que no hubiera una salida para escapar. Jorge lloraba y respiraba aquel olor a carne quemada y grababa en su memoria aquellas visiones que le acompañarían toda la vida.
El cigarrillo, como si fuera parte de aquel terrible infierno le quemo los dedos y sobresaltado volvió a la realidad. Rosa medio incorporada en el jergón le miraba fijamente sabiendo lo que pasaba por su cabeza.
- Sabes Rosario…
- No Jorge. No sé. No quiero que dudes ni que pienses. Aquí no cabe el desanimo ni el miedo ni el futuro o la esperanza. Cabe únicamente hoy. No cabe nada mas.
- Lo que tu digas Rosa.
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Jorge no pudo evitar un escalofrío cuando por fin llego al fondo de la mina. Sus ojos terminaron por acostumbrarse a la oscuridad y pudo reconocer algunas de las caras que ya estaban trabajando. Ninguno hizo intención de hablar y tras una rápida mirada, todos siguieron con su tarea.
A lo lejos un resplandor rojizo y unos gritos aterradores de dolor llegaron rebotando por entre las paredes. Sintió como el corazón se desbocaba y creyó que la cabeza iba a reventarle de tensión. El fuerte olor a azufre y el calor asfixiante que rápidamente llegaron desde el fondo acompañando a la figura reconocible del padrecito Rafael, hizo que finalmente comprendiera porque había bajado a la mina y empezó a llorar y gritar de miedo mientras un par de diablos se situaban a su espalda y le tapaban la salida. Luego corrió todo lo que pudo intentando huir, por las galerías de aquella catacumba, entre miradas atónitas y llenas de incomprensión hasta que finalmente desapareció y nadie volvió a verle nunca mas.
Rosario nunca pidió recuperar el cuerpo de Jorge. Al fin y al cabo, a Rosa, le daba igual que Jorge estuviera enterrado en uno u otro infierno porque un alma que él robaba, siempre era una gran victoria. Fue lo primero que pensó cuando Dios le arrojo de su lado.