Que sola te siento
muñeca rubia de trapo.
Encerrada en una vida
que te aprieta y atenaza
como los dedos de un hombre,
de todos los hombres
que pasaron por tus puentes
bellos o feos a la espera
de una pirueta mortal
mientras gritas socorro
una, dos, tres veces,
desde lo mas alto de ti misma
y cierras los ojos
para que tu cuerpo
haga vaivén
entre la vida y tu vida de verdad.
Esa que quieres matar
a los ojos del mundo
y la que el mundo espera ver.
Que sola estas
muñeca rubia de trapo.
Decía
que eran días de pan negro.
Días que se amontonaban
como recuerdos.
Eran días de lluvia
detrás de los cristales
y delante de los ojos.
Días de besos perdidos.
Decía
que eran días de pan negro.
Días de mirar alrededor
y rezar bajito muy deprisa
por si dios esa noche
creía en ti
y llamaban a la puerta.
Eran días
para disparar gritos
en silencio
por no haber aprendido
por saltar al vacío con red
por tirar la basura a la basura
sin separar las mierdas…
por perder la cabeza.
Decía
Que eran días de pan negro.
Cuando quiso abrir los ojos
tirarse de los dedos
desperezar la pierna abandonada
dejar únicamente
días rojos en el calendario
o comprar un reloj
que marcara todas las horas,
ya tenía el culo gordo
de tragar pan negro.
Un día exageras la vida
y te encuentras
los libros abiertos
y las hojas en blanco.
Revuelves,
el desván de las ideas
con olor a formol
y de paso riegas
un cactus sin espinas
que no crece
porque no le hablas.
Y luego piensas
que quizás los libros
hace tiempo,
cambiaron sus letras y sus ideas
que servían para soñar
o sencillamente,
para tener los recuerdos juntos.
Quizás no haga falta
exagerar la vida
y debamos cerrar
los libros abiertos
y recordar
todas las letras perdidas
que nos hicieron llorar,
convertidas
en mensajes de arena fina
mientras esperamos
que no se ciegue la abertura
por la que a veces
ves pasar el tiempo
los días que exageras la vida.
Cuando ya no te quede oxigeno que respirar, aguanta el aliento y huye. Tira la bolsa que te lastra con su carga de verdades necesarias, sus realidades transparentes, un hígado hinchado de filtrar residuos y escapa. Corre por el arcén como si hubiera dios y creyera en ti y con lo que sea que te quede en los pulmones intenta un ultimo esfuerzo y avanza. Con suerte un ateroma de recuerdos recalara en tu cerebro y un ictus te dejara estúpido para el resto de tu vida. Sin suerte, algún milagro biomecánico conseguirá que llegues hasta la orilla del mar y cuando el agua te despeje los sentidos embotados por la asfixia utiliza ese ultimo instante de conocimiento para hacer algo que merezca la pena en tu vida y sigue caminando mar adentro hasta que el agua te llega al vientre, al pecho y termine por taparte la nariz y cubrirte entero. Cuando sientas el abrazo del mar sin palabras, sin reproches sin peros, como si volvieras a los brazos seguros y calidos de una madre convertido otra vez en niño entonces abre los ojos, aspira profundamente… y vuelve a ser feliz.
Pasea despacio por el fondo del mar, recorre con la mirada el azul mas profundo, cuida de no pisar una sola estrella o de molestar a ningún tritón. Ojo con las sirenas, acaricia el coral, saluda las mareas y cuenta que no falten las ballenas que deben estar. Luego busca un castillo encantado a la entrada de una ciudad perdida, abre la puerta con la llave que te mostrara un pez mayordomo y enciérrate a descansar. Si tienes suerte pasaras feliz lo que te quede de vida. Si no tienes suerte algún idiota quitara el tapón al mar y todo se perderá engullido por el vértigo de un remolino girando en dirección contraria a las agujas de un reloj. Eso si, cuando todo acabe, podrás volver a respirar oxigeno y recordar que sigues vivo.
He rescatado del fondo de un cajón el dibujo, de alguien que seguramente amé. En una esquina, abajo, a la derecha dice: “te quiero”. Es una hoja de papel amarillentos con los bordes mordidos por el tiempo y el olvido, doblado en dos y aparece el retrato borroso y apagado de alguien que ya no recuerdo y sin embargo la memoria de lápiz me dice que la quise.
Trato de situarme en aquel tiempo y quiero recordar como vivía que sentía o como eras tú que una vez te grabe en el recuerdo porque te quería. Quien eras? Como me mirabas o te encendías? Como he podido olvidarte? Quizá tuvieras el pelo negro, suave y una piel sonrosada a punto de recibir el sol de toda una vida. Unos ojos limpios de mirada profunda preparados para quedarse distraído en ellos. Creo recordar que soñaba mas de una noche con ellos. Y también soñaba con tu boca, una boca que me contaba historias encantadas, imposibles, historias que no podían suceder y que yo creía sin dudar solo porque las contabas tú. Aquella boca debía tener una voz cálida y dulce para poderme hipnotizar y unos labios que ponían imágenes a las palabras y puntualizaban con sus muecas la magia de aquellos relatos.
Y recuerdo una nariz que escribía letras sobre mi cara cuando me despistaba y me quedaba perdido mirando a la nada que tenia delante descubriendo si el futuro era como yo creía. A saber la carga de palabras que llevare escritas en mi.
Bien pensado, no debía quererla, sino ¿como se puede borrar de la memoria a alguien que has querido?. Seas quien seas, debí escribir ese “te quiero” para no verte llorar. Se me hace raro pensar que alguien que no recuerdo pudiera llorar por mi.
Quizá aun piense en mi, quizá aun me quiera y sueñe con mi regreso alguna vez o quizá nunca existió y no pudo grabarme “te quiero” con la punta de la nariz.
Y por eso la he olvidado.
Por la calle arriba
pasea la niña
vestida de fiesta,
con zapato de tacón
alto para la ocasión
y un bolso grande de cuero
que sujeta con firmeza
y con la otra mano
dibuja guirnaldas y flores
sobre un cielo de colores
que pinta a su antojo.
Feliz espera y espera
todo el mundo puede verla
la luz, la sombra en el suelo
el sol abrazando su pelo
y no deja de bailar
con pasos cortos y firmes
como le gusta a su novio
ese gitano guapo y moreno
con ojos de veneno
que la tiene enamora.
Y se juntan cuando pueden
y se dicen y se cuentan
él de noche la ronda
que no hay cara que se esconda
de un gitano ni de su luna.
Dice su madre
que no quiere amores
que la niña aun verdea
y que el gitano que la desea
no es pa desposarla
y que si acaso el señorito chico
que aunque no baile ni enamore
es un partido cabal
y no ese hijo de tal
que solo viene a robar.
Por la calle abajo
llega un gitano camisa blanca
tez morena ojos de fuego
y en la boca a gritos un ruego:
que le dé la niña pa quererla
pa mimarla, pa cuidarla
hasta que ya no tenga fuerzas
que el sabrá ser un hombre
y a cambio solo oírla decir su nombre.
La niña lo ve a lo lejos
la vista se enloquece
el corazón se le para
ay dios que llega un gitano
para llevarse su mano
su alma y su estampa
y su madre por medio
¡a esta no te la robas!
mira bien lo que te digo
desde ahora te maldigo
si terminas por llevarla.
Señora: la quiero mas que a nada
ni el sol quiere mas a la luna
ni la luna cuando regala plata
esas noches que mata
por amor al sol de su alma.
No trate de separarnos
nos vamos y para siempre
si supiera cuanto la quiero
no hay oro ni joyas ni dinero
que puedan desenamorarnos.
Y abraza riendo a la niña
y la niña le ríe y abraza
y juntos, juntos se van cantando
y su madre sigue llorando
anclada a la puerta, a su pueblo
y a un pasado lejano
que hace tiempo la mata:
lo sabia, sabia que el destino es malo
y el diablo ronda que ronda con un palo
pues que el diablo se haga cargo.
bastante ya he tenido
con intentar evitarlo.
Primero mi marido con la puta de la Juana
y ahora el hijo de ellos, se fuga con su hermana.
(Para Elena y Javier)
Cuantas estrellas hay que mirar antes de llorar?
y para escapar a otro mundo?
para saltar barreras?
cruzar la frontera
encontrar palabras ocultas
en sueños nocturnos
de las horas mas frías
con luces solitarias
sombras en blanco y negro
lagrimas dulces
labios de mujer.
Lagrimas solitarias
besos en blanco y negro
labios dulces
sombras de mujer.
Cuantas lagrimas se necesitan para llenar un río?
rosas rojas me recuerdan tu nombre
cosido a los labios
con palabras de plata,
con agujas de hielo
con saliva de luna blanca
rosas rojas me recuerdan tu nombre
atado a la noche
con cadenas y anclas
con hierro fundido a tu cuerpo
abrazando la nada
rosas rojas me recuerdan tu nombre
unido a ti
con besos rompiendo la calma
con un te quiero, te quiero
que sacude toda el alma
rosas rojas me recuerdan tu nombre
de mil cielos con sus mil llamas
y una danza con la muerte
gritando fuerte
me recuerda tu voz callada
tu nombre rosa roja,
me recuerda la noche
encerrada en luz de alba.
Levanta el animo
pide un deseo
mira de cerca
cruza los dedos
firma un abrazo
junta los sexos
registra la carne
cobra dos besos
desnuda los cuerpos
juega con los dedos
dile al oído
besa en silencio
busca unos ojos
invéntate un cuento
muerde su cuello
mímale el pelo
da, toma, roba, huye
prende el fuego
canta risa, canta amor
sueña un sueño
sabes que te quiero,
sabes que te quiero,
sabes que te quiero
salta de la nube
baja del cielo
encuéntrate los labios
pinta,
de otro color el techo.
La teoría del caos me habla
de unos recuerdos de papel
colocados en orden alrededor de ti.
De vientos del norte o del este
que juegan a esconder los dedos
dentro de las manos
y las manos entre tu y tu.
La teoría del caos se empeña
en cegarme una y otra vez
para que no distinga entre tus labios
palabras como verso y beso
o adiós y amor.
La teoría de este caos
me sacude al sol los huesos
para quitarle polvo a mi alma
y que brille entre los dientes,
el verbo reír.
Este caótico caos,
que me deja bañarme en aguas profundas
sin saber nadar,
que me obliga a respirar oxigeno
sabiendo que cuanto mas respiro,
mas muero,
y que un día borrara todas mis huellas
y las de mis hijos
y las de los hijos de mis hijos.
Este caos, sin quererlo, me hace feliz
porque es posible,
caóticamente posible,
que hoy te encuentre.
O quizás mañana. O pasado.
(I) Desea pertenecer al mundo real. Al mundo que coge con las manos y toca con los dedos. A un mundo que él, pueda sentir. Desde su encierro de oro, Mítico espera que otro, con una magia mas poderosa que la suya, lo rescate rompiendo los barrotes de su jaula y le diga que únicamente, es un hombre y como tal puede vivir.
(II) Camina despacio, triste, sola. Con la seguridad de que siempre será así. Hubo un día que admiró atónita todo aquello que su dios había puesto en la tierra para disfrutar. Cuando aquel dios sin misericordia le dijo con una sonrisa: “ Tengo un trabajo sucio para ti”, La Negra, supo que estaría condenada para siempre.
(III) Escucharme ahora debes, Luck: Otros tiempos conocí, Adoy mi nombre era y feliz estaba de no conocer de la fuerza su oscuro lado. A otros como a mí su poder cautivó pero a ninguno maldijo con esta altura, estas orejas y esta forma de hablar. Del pelo comentar no quiero. Harto de todo ello estoy, Luck: tu matarme no podrías?
Vivir con las botas puestas
es estar siempre preparado…
a dar zancadas
para llegar a ti,
y a dar pasos cortos
para no despertarte después.
Vivir con las botas puestas
es estar siempre preparado…
a correr para vivir.
A bailar cogidos y pisarte…
para saber que no es un sueño.
Vivir con las botas puestas
es estar siempre preparado…
a huir para vivir.
A llegar tan lejos
que solo pueda volver a ti.
A patear por estupida, la estupidez.
Vivir con las botas puestas y limpias
para que la muerte
no te pille desprevenido.
Un triangulo equilázul
esta formado por dos lados
que pueden medir aproximadamente… lo mismo,
y un tercero de color azul.
Si se encuentra rodeado por una circunferencia
el triangulo se denomina
triangulo equilátero dependiente
y si por el contrario,
la circunferencia esta dentro del triangulo
y es tangente en uno o mas puntos
con dicho triangulo
es muy posible que ese día sea primavera,
abril por mas señas,
que el cielo se vea sin nubes
y que apetezca rodar por la hierba,
incluso cuesta arriba,
abrazando con fuerza otro cuerpo
tan cerca del suyo
que se oigan entrelazados
dos latidos secantes,
que se vuelvan tangentes
los alientos de sus labios
y que quiera disfrutar goloso
de un par de besos sin que dependa
de que un triangulo equilázul
este formado por algo mas de dos lados
que puedan medir lo que un color azul.
y un tercero idéntico, aproximadamente igual.
Dice que puede olerlo...
Que huele su campo
de tierra roja y secano.
La jara y los espárragos en primavera,
su río grande gritando, sus huertas,
sus encinas y el agua de su pantano.
Dice que huele…
Los ruidos de la mañana
y al sol
abrasando rayos,
la campana de la iglesia,
las noches de verano,
la canción de sus cigüeñas,
el chorro en fuente teja,
y una calle con naranjos
que cruza el pueblo
casi de arriba a abajo
Y le huele a fiesta
y a madrugada,
a flores dulces,
a galleta,
a torrezno y a matanza
a pan y queso de oveja
y a vino de Tomas y pitarra
a pasa no molestas,
a come con nosotros,
y al beso de una prima hermana.
Y cuando cierra los ojos para verlo,
huele el mapa de su pueblo grabado
en la Siberia extremeñomundana.