Día a día

De pequeño

nos cuentan que los días

se van cosiendo

con hilos de plata.

Que nacen

felizmente inexplorados,

y suspiran

el aire mas balsámico

antes de acabar

a tientas

contando

ejércitos de palabras,

gestos, ademanes,

silencios, risas…

pura vanidad y dolor.

Cuentan

que abrimos la mirada

a un eterno rosario

de auroras azules

y así deducimos

el almanaque eterno

lleno de horas infinitas

y minutos orbitando

alrededor de millones

de segundos

imposibles de contar.

De pequeño

las distancias

los tiempos

son pura ficción

son una verdad a medias

que se llama futuro

y mas a menudo

de lo que queremos…

im-po-si-ble

   de

soñar.

La noche

Almas soñadoras

errantes vivos

gritos blancos

paz de luna.

Silencio.

Todos duermen.

La noche vigila.

Je t`aime

Hay un camino que me lleva

directamente hasta tus ojos.

Delirante y loco no se detiene

como cabria esperar en tus labios

ni tan siquiera en uno de tus dientes.

Ni tiene un desvío eficaz hacia tu nariz.

Nada. Directamente llega a tus ojos

para que no se rompan las palabras.

Un ojo abraza la luna porque envidia la noche.

Otro ojo brilla en la noche y atrapa la luna.

Así de pronto te retengo entre mis brazos

y murmuro el verbo amar en francés

sin que las sombras lleguen a tocarnos.

Luna llena

La luna llena del 31 de agosto 2012 es una Luna Azul

Agosto de 2012 es un mes con dos lunas llenas y eso significa que es un mes Moon Blue - Una luna azul se define a veces como la segunda luna llena en un mes calendario. La primera luna llena era 1 de agosto. La segunda luna llena es hoy - 31 de agosto de 2012. La segunda luna llena del mes de agosto 2012 es el Blue Moon. Blue Moon feliz a todos!

Hay una luna blanca

pálida, mortal,

de palabras precisas

deseos humanos

cotidianos y descarnados.

Hay una luna tú

que muestra siempre

la misma cara

de fantasma boreal.

Es una luna faro

que refleja serenidad

y permite calcular

el tiempo y la distancia

hasta el puerto

que sueñan los hombres

que andan por la mar.

Y detrás sin que se vea

existe una luna roja

que me habla de recuerdos

y me asfixia entre sus brazos

una luna sangre

que me invita a pasear

entre las huellas de sus cráteres

como cicatrices de meteoritos

fugaces e invencibles

con el tiempo a contraluz

una luna lagrima y verso

verso y despedida

con la cara oculta

para siempre tras de sí.

Y detrás sin que se vea

existe una luna azul

novia de oriente

empeñada en ser infiel

con los ojos entreabiertos

por la falta de recuerdos

luna apasionada y puta

capaz de atraparte

entre sus deseos

sin la misericordia debida

a ti, a mi, a ella misma.

Luna azul

de promesas oscuras

estrellas fugaces

sombras tristes

besos solitarios

universos vacíos

y otras mil historias 

de soles infinitos

que calla por amor.

Dicen que el pasado día seis murió Chavela. Seguro que la "jalaron" Diego y Frida 

para seguir de parranda. Y a poco que sea mentira creo que volveremos a verla, pronto, 

en alguna canción.

De madrugada

A las 4:30 asusta

ver el papel tan blanco.

A las 4:30 asusta coger el lápiz

y sentirlo muerto sin vida

sin que corra por entre las líneas

con ganas de saltarse las vocales

y dibujar de manera irreconocible

las consonantes y los signos de apuntación.

A las 4:30 asusta

pensar que no volverá a ejecutarse

el rito nocturno y sensual

de acariciar el papel

que no salte esa chispa

capaz de poner en marcha

la ultima función del día.

A las 4:30 asusta

tocar al otro extremo del lápiz

las marcas firmes de mis dientes

y me asusta que su punta gastada

no vuelva a escribir las palabras

pelo, boca, verso, vida, tú, mar y quiero.

A las 4:30 asusta

pensar que el papel blanco

esté blanco por fuera

blanco por detrás

blanco por dentro

que el lápiz se rompa

que el papel envejezca

que los dedos se pudran

y me asusta pensar

que me vuelva mudo

que atrás queden los poemas rotos

los versos a cuatro manos 

los murmullos los silencios

las mentiras y los cuentos.

Me asusta escribir y no escribo

Me asusta vivir sin escribir

A las 4:30 me asusta escribir sin sueños.

Econografia

Ábrela. Ábrela y tócalo, anda, tócalo: la forma, el tamaño… siente como su textura trepa por los dedos, por el brazo hasta que lo veas en la parte más escondida y oscura de tu cabeza.

Siempre era la misma mentira. Mi viejo decía que todo era ilusión pero el muy cabrón nunca dejaba nada dentro de las cajas de regalo y yo jamás se lo perdone. 

Al final, consiguió que tampoco hubiera nada dentro de mí.

A Marte

A Marte no se llega en tren.

No existen paradas ni estaciones

ni puedo comprar un billete

que me asegure la felicidad.

Para llegar a Marte no puedo

salir de la orbita de tí

no puedo hacer cálculos

ni sentir la gravedad

ni soñar teorías universales

ni considerar la fuerza g.

Si quiero llegar a Marte

debo construir otro mundo

paralelo y distinto

debo pintar un universo

de luces de agua y de cristal

con sonrisas interplanetarias

y lunas sin cara oculta

a las que pueda viajar.

Sin maletas, sin sonrisas

sin cuenta atrás

donde respire sin mascara

y los movimientos lentos

sean algo mas que la música

de una estación espacial.

Llegar a Marte no es una meta

es empezar mi viaje por el final.

Cubano e intracorporeo

Son, el son, mi son

perverso y adorable el son,

mi son mi son

bailar despacito el son

tú y yo somos son

marea de fuego el son

mi son mi son

dulce y caliente el son

tú y yo somos son

tu piel canela el son

mi son mi son

sexo y verso el son

tú y yo somos son.

SOMBRA (el color de las cosas verdaderas)

En el este, sombra,

el sol brilla más.

Amanece

con olor a gaviotas

entre playas

de arena rotas

con infinito

sabor a sal.

Pero al oeste, sombra,

el sol vierte

la pequeña y suave luz

que le queda

hasta que tú

pintes de color azul

su muerte.

El desierto mágico

Ben-Asiz-Yusef-Bahta, giro lentamente sobre si mismo y se dejo caer de rodillas sobre la arena, convencido de que esa noche volaría con Alá.

Pensó que si antes de morir encontraba una lámpara mágica, pediría un deseo imposible de cumplir.

Al abrigo tuyo

En los bolsillos de aquel abrigo gris

de invierno

guardo la memoria

de dos siluetas

y alguna promesa grabada

a la luz de luna

y firmada con la letra inquieta

de tu cuerpo.

Guardo tu voz alrededor

de mi mundo en sueños

el color azul

con el que pinto los cielos

la ilusión de recordar

tus ojos tus manos tu pelo

y querer crecer

y hacerme mas y mas pequeño.

Creo que también la huella

de alguna tormenta,

rayos, truenos, mares de espanto,

la muerte lenta

de aquellos días que espero

por fuera y por dentro

el regreso de las caricias

los abrazos los besos

y los recuerdos que viven

en los bolsillos sin fondo

de un abrigo cualquiera.

Un abrigo gris

de invierno.

Frío

Temo el frío. Me da miedo advertir como se acerca y me abraza mientras se apodera muy despacio de mi y mis dientes inician un movimiento rítmico, sin control.

Noto que mi piel va cediendo calor como si ya estuviera muerto y me palpo incrédulo los brazos, el cuerpo, la cara para certificar que no es cierto. Mi cabeza se inunda de imágenes entupidas que me empiezan a confundir: estoy desnudo en una gran superficie helada y veo como el calor de mi cuerpo forma una película de vaho, un halo fantasmagórico que huye sin pausa de mi y sé que en unos minutos dejare de temblar y la sangre dejara de correr por mis venas para irse congelando poco a poco.

Durante unos segundos seré consciente de estar muriendo. Mi cuerpo se ira quedando rígido mientras se tiñe de un azul pálido primero y añil después. Pensare por ultima vez en algo que me haga feliz, algo que condense en unos segundos la idea de que ha valido la pena llegar hasta aquí. Después poco a poco iré perdiendo de vista la soledad fría y blanca que me rodea mientras escucho como me late el corazón.

Tum-tum: cada latido es un paso

Tum-tum: que habrá sido de tí?

Tum-tum: si, no, si, no, si, no, si…

Tum-tum: nadie debería pasar tanto frío antes de morir!

Tum-tum: ya no respiro

Tum-tum: es el final

Tum-tum: amo estos últimos latidos

Tum        : se va el frío

Tum-tum: bravo corazón, eso es coraje!

Tum-tum: podría haber amado mas?

Tum        : esta bien. Ya voy.

Tum        : descansa corazón

Tum        

Contagio

Dice

que todos los poemas

hablan de amor.

Que todas los versos

disparan flechas envenenadas

que duermen los otros sentidos,

oprimen los músculos

por encima de los pulmones

y no dejan respirar.

Que todas esas bocas, besos y labios

sirven para que las palabras y los alientos

trasmitan el veneno

de uno a otro cuerpo

y que cuando penetra,

lastima y hiere

mientras su germen crece

como un universo desconocido.

Cuenta que mis caricias y mis abrazos

son quebrantamiento de su voluntad

y que poco a poco

se esta acostumbrando a ellos.

Y a los poemas también.           

              

Poison Prince (Trilogía sobre ti)

Trilogía de ti.

      

       Tengo una mano articulada y predispuesta sujetando entre sus dedos apasionados, un sencillo lapicero sin color con la punta afilada y negra que espera una orden mía para liberar las ganas de decir.

Y mientras, en mi cabeza, danzan tus imágenes mas bellas sin interrupción, a oleadas, emocionando mis recuerdos por mas que el tiempo como una daga doblemente afilada para cortar ilusiones y esperanzas me separe de ti. Hoy esta cabeza, esta mano, este lapicero no van a divagar sobre la luz que un día se reflejo en tu cuello o de cómo te girabas para hacerme soñar.

Hoy este lapicero dibujara una línea torpe y distraída para recrear la misma curva, fácil, que recuerdan mis dedos. Después trazará con suavidad una sombra ni remotamente parecida a la que vive dentro de mi pero suficiente para volver a verte con la misma luz tenue que te gustaba y que ahora bastara para que mi mano y mi lápiz tracen el arco mágico que una vez dibujé con mi único dedo sobre tu espalda desnuda y así, vivirá tatuada sobre el papel blanco como viven los poemas por siempre: exactos, dulces y ausentes.

Entre tanto mi mano mi lápiz y yo seguimos a la espera. Y echándote de menos.