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Que una jueza argentina este en España tomando declaraciones, para defender los derechos de unos españoles a recuperar su memoria historica y saber donde estan enterrados los cadaveres, sin ataud, de sus seres queridos desde la sublevacion del año 36, es vergonzoso.
Que apartaran al juez Garzon por querer hacer esto mismo, habla de la poca vergüenza que trasmiten algunos jueces en particular, por prestarse a este sucio juego y nuestra descastada clase politica en general.
Que se cambie la ley por decreto para escarcelar a asesinos, traficantes  y estafadores y asi reverenciar a los gobiernos de esos mafiosos es indigno, miserable  y vergonzoso.
Que nuestro politicos se tiren tartas, que no hacen daño, como en las mejores comedias haciendonos creer que son distintos para tener opciones que votar y luego cohabitar, para cambiar la constitucion  y bendecir a los bancos que nos obligan a pagar su deuda entre todos, es miserable y vergonzoso.
Y lo peor es que podria seguir contando.

MISERABILIDAD Año 2014 d.c.

La palabra desde luego no existe. Igual que no existe ninguna dignidad en los personajes que protagonizan estas historias que provocan la vergüenza ajena de compartir una sociedad y un mundo que a todos nos huele mal menos a ellos.

Cuando el verano se fué...

(por Rodrigo Gamella Montalbán)

         Cuando el verano se fué, arrojo una lágrima al mar y esta se hundió entre la infinidad de agujas, cayendo hasta el final del pozo donde encontró un campo de trigo por el que tuvo que viajar durante horas, días y años.

            Se enamoro de todas y cada una de las mágicas hadas que encontraba al cambiar de dirección. Soñó que cabalgaba a lomos de un caballo de cristal mientras dormía en una nube de recuerdos robados por la erosión y bailó con sus sombras por conseguir el humo de un amor que le quemaba por dentro.

            Y durmió acompañado de la distancia y la seguridad que da la noche diurna. Todo porque el invierno volvió a estar de moda.

            Nunca debiste quitarte aquella bufanda.
                                                                                      

                                      
                                  



                                                                                             

Brasil, para siempre.

“Srs. Pasajeros, el vuelo 6.9.19.1.12 con destino a Brasil va a despegar. Les rogamos se relajen y aspiren profundamente”

-          Ya era hora. Parece que llevo toda la vida esperando. ¿Será como lo imagino?

 Julio se abrocho el cinturón y acomodo su cuerpo lo mejor que pudo al hueco en el asiento, luego se asomo por aquella ventanilla pequeña y redonda que parecía un vistazo al pasado y empezó a sentir que al fin despegaba. Enseguida un cielo azul y limpio le inundo la visa. Algunas nubes, pocas, de algodón muy blancas no presagiaban más que un vuelo agradable y tranquilo.

Unos minutos después, le pareció que veía tierra. – “Quizás me quedé dormido y estemos regresado, pero entonces el sol entraría por nuestra izquierda y no es así. Además esta alto, entra de arriba hacia abajo: justo mediodía. Seguro que me quede dormido, claro la tensión del viaje. “Un vuelo corto sin duda – pensó - pero estamos llegando”. Y la idea de que por fin alcanzaba su destino se fue abriendo paso hasta acomodarse en su cabeza y desde allí, empezó a destilar por todo su cuerpo una tranquilidad que antes apenas recordaba.

A vista de pájaro, ya podía divisar las playas kilométricas de arenas muy blancas y aguas de fondos azulados, verdosos,  trasparentes, salpicadas por hombres y mujeres que las recorrían solventando sus quehaceres, de modo impreciso, sin prisa, yendo y viniendo entre las pequeñas aldeas que continuamente iba descubriendo unidas por estrechos senderos de tierra.

Le sorprendió no ver el mar con el agua hirviendo de risas, la playa llena de cuerpos mulatos jugando sobre la arena, o tomando el sol, sentados, hablando, dormidos, abrazados… sin sitio por donde pisar sin incomodar a alguno.

Mas atrás, en una segunda línea resguardados a la sombra seguro que había una fauna comerciante ofreciendo jugos tropicales de piña, de papaya, de maracuya y combinados de ron, de cachaza, de lima… un lujo para enfriarse de ese sol que debe quemar como el mismo fuego. Y tenderetes. Con cuatro palos y un tejadillo. De ramas a punto de derrumbarse por una mirada o un poco de viento donde tomar asados, hacer barbacoas… o cosidos por una lona de color que albergan toda suerte de mercancías sin mas valor que el de la obligación que tienen todas las playas del mundo a que existan: sombreros, gafas, zapatilla, pareos, pañuelos, bolsos, y un millón de  objetos sin clasificar para que disfruten los mirones a paso muy lento examinando con cuidado cualquier baratija como si trataran de descubrir la pieza mas valiosa de la casa de un anticuario durante esas interminables horas de playa diaria .

Y tendré que buscarme algún trabajo, algo tranquilo, no quiero engañarme, que me ocupe tres o cuatro horas como mucho al día solo para poder comer. Dicen que el mar tiene de todo: pescados grandes y sabrosos para asar por la noche en la playa y pescados pequeños para cocer con arroz. Tendré que conseguirme una redecilla, ah! Y unas gafas para ver debajo del agua aunque estoy seguro que a los dos días me acostumbrare a la sal del agua y podré coger langostas a mano. Joder que rabia: Almudena no ha querido venir aunque no la culpo. Ella tiene los pies en el suelo y yo siempre he tenido alas en los pies. Es nuestro único desencuentro pero en cuanto este instalado la llamo para que venga y disfrutemos juntos.

Aquello debe ser la selva, ¡que enorme! Siempre pensé que aquí había más pueblos, más bichos y más plantas por descubrir de lo que nos han contado. Y aquello, el Amazonas: increíble. Tan grande y tan hermoso… ver como serpentea con la luz de la tarde hasta perderse en el mas frondoso verde del horizonte… Me gustaría viajar alguna vez por este gran río  en un barquito de vapor, por el placer de viajar. Como aquella película “La reina de África” ¿de África? Bueno, todos los grandes ríos deben ser muy parecidos.

“Atención Srs. pasajeros estamos llegando a nuestro destino. Pueden desabrocharse los cinturones” ¿Si claro, y fumar! Pero es cierto: hemos hecho todo el viaje con los cinturones puestos. Ya es igual estamos a punto de pisar Brasil.

Los pasajeros, advertidos unos a otros, se abalanzan sobre las ventanillas de ala izquierda mientras se indican en voz baja, algo que parece excepcional. Jaime movido por la curiosidad también se acerca a mirar. El desconcierto se apodera de él rápidamente: un personaje vestido con una túnica de un blanco que daña la vista como si mas que un color el blanco fuera una luz, levita ane sus ojos y les da la bienvenida con un gesto sereno y los brazos abiertos de par en par. Parece Dios. Jaime de pronto cae en la cuenta: “El pan de azúcar” dice en un susurro y piensa que Brasil es el lugar más bello del mundo. Boquiabierto grita a los demás pasajeros: “Brasil” Y repite en otro grito mas intimo: “Brasil”.

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            “Hora de la muerte doce cuarenta, vamos a cerrar”, anuncia el doctor San Cristóbal a su equipo.

            Minutos después mientras se lava las manos aún apesadumbrado por lo que acababa de ocurrir en el quirófano, le pregunta a su ayudante: “Que te a parecido?” “Hizo lo que pudo. – le responde Carlos Moré, su ayudante - No se preocupe. No se si se dio cuenta que justo antes de morir el paciente alcanzo a decir: Brasil y lo repitió mientras moría. Es extraño: nosotros nos preocupamos por salvarle la vida y él, seguro que solo pensaba en el próximo mundial de fútbol”.

Mis recuerdos

Me pregunto donde descansan

mis recuerdos.

Se que algunos sobreviven pegados

a las yemas de los dedos

con la misma intensidad

que otros habitan el resto de la piel.

Un surco: una esperanza de futuro imprevisible

un poro: una ilusión de presente soliviantado

el mas remoto milímetro cuadrado: un deseo

hundido entre los pliegues de la emoción.

Otros se hospedan en mis ojos

como destellos de luz a veces, solo a veces,

comprensibles y siempre fugaces

que aún me permiten mantenerte

la mirada por unos instantes,

recordar la silueta fantasma de tu cuerpo, 

un brillante azul en tu pelo.

En mi boca duerme el recuerdo de tu sabor

un poco dulce, un poco salado, sabor a mar

que rompe y esparce humedad

espuma y lucha a partes iguales

y sabor a ola sumisa de lengua fresca

de juego que llega para besar.

Únicamente para besar.

Tengo recuerdos escondidos por la casa.

No a propósito. No es cosa mía.

Son ellos que decidieron quedarse.

Están en la cocina disfrazados

de sonrisa y azafrán

cualquier día de lunes a domingo

incluso las fiestas de guardar.

Los hay en el salón hechos de tu materia:

de vida entre las hojas de los libros

con olor a tinta negra y de música

melancólica y dulce que adorabas

como únicamente tu sabias adorar.

Las ropas de la casa de los armarios  

también tienen recuerdos tuyos,

tu olor, tu forma incluso un vestido gris

conserva dos cabellos rojizos muestra

de un intento desesperado por cambiar.

Supongo que si abro cajón cualquiera

paseo descalzo

hablo a oscuras

cierro el gas

me miro a un espejo,

aso castañas

me rio de nada

como galletas

dejo correr el agua

guardo las pastillas

duermo poco

pienso en otra cosa

lloro por gusto

respiro despacio

respiro deprisa…

también encontrare un recuerdo de ti.

Y a veces me pregunto donde descansaran

los recuerdos tuyos porque yo

aunque lo intento no consigo encontrarme.

Eclipse de sombra

Hay una frontera alta

en blanco y negro

perdida entre recuerdos

e imágenes con poca luz

que sirve a la imaginación

y a los deseos rotos

de esos días tranquilos, lentos, dormidos.

Es fácil navegar por ellos

o aun mejor sumergirte:

robas al mundo todo el aire que puedas,

cierras la cabeza,

te miras por dentro

y saltas por la borda de tu cuerpo

anclado a la vida.

Y caes hundiéndote sin querer,

sin esfuerzo

como si te lastraran los pies

cruzando por el azul

hacia lo más profundo

de tu mente inmaterial

con los ojos abiertos

las manos vacías

y la cabeza cerrada a la verdad.

No importa.

Nada importa.

La vida se para

el tiempo se detiene

los sonidos y las imágenes se desvanecen

y el aire huye escondiéndose de ti.

No sienes nada

todo ha desaparecido

ni tu mismo existes

sencillamente no existes

y aunque no lo sepas

tampoco quieres existir.

Erase una vez: un mimo

Gastón, el mimo, como a él le gustaba que le llamasen, termino por vivir en la calle. Dormía sobre una cama de cartones rotos cogidos aquí y allá y vestía ropas viejas que conjuntaba de modo estrafalario en cuanto las robaba de la basura. De comer no hablamos: a lo sumo un día de cada tres por la caridad de alguien o bien por que encontraba entre la basura un poco de pan, media zanahoria o un yogur caducado de verdad.

El mimo, ofrecía un aspecto descuidado y sucio de marioneta a punto de la desarticulación que paseaba sus interpretaciones por los parques y jardines antes de que los niños huyeran llorando y muertos de miedo mientras sus madres levantaban la mano haciendo aspavientos para asustarle y de paso espantar las moscas que como satélites autorizados giraban a su alrededor.

Gastón no era un mimo como los demás. Gastón no había decidido interpretar un personaje que vivir unas horas al día, Gastón había compuesto un personaje con el que mimetizarse, confundirse las veinticuatro horas todos los días y dejar atrás una vida que sin duda no quería seguir viviendo. Nadie se explicaba como un hombre de buenísima familia, porvenir asegurado y sin otras necesidades que esperar, el Sr. D. Gaspar de Toncaliú y Saez-Motril de la Serena, debido sin duda a la descomposición química que padecen los personajes humanos que tienen más de un gramo de locura, decidió ser un mimo.

Y eso fue, si no recuerdo mal… un día cualquiera de un año cualquiera de una vida cualquiera.

Inicialización

Primero fue mi madre y su educación judeo-cristiana: “Junta las piernas”, “No seas descarada”, “No mires fijamente”, “Cuidado con las manos”, “Esa falda mas larga putona”, “Nada de pinturas!”…

Más tarde fue mi padre: “No seas boba”, “A mama también le gusta”, “Esto es porque te quiero”, “Tu eres mía”…

Y luego fue el cambio de sexo. No, eso fue después. Si, justo después de que matara a mis padres.

Tu eres de verdad?

-          Anda, pregúntame lo que quieras Miguel.

-          Porque se ha ido mama?

-          Cuando seas mayor te lo explicare

-          Donde esta mi habitación?

-          Esta será tu nueva habitación

-          Y mis juguetes?

-          Ya eres mayor Miguel

-          Ya no voy a ir al cole?

-          De momento no.

-          Papa, tu eres de verdad?

-       Vaya pregunta Miguel: cierra los ojos y duerme de una vez esto solo es una mala  racha. Y no, no soy de verdad. Yo soy un fantasma. Eso dice siempre tu madre.

Mañana como siempre

Siempre es mañana.

Ese intrépido día

con el mismo sol

y la misma noche

que ayer mismo conocí.

Mañana también abrazare

la idea feliz y tierna que mece

la probabilidad perfecta:

siempre es mañana

en los brazos del llanto.

Lipografía de la letra "E"

Grabado con tinta y rabia oscura

su barca hundida, las olas rotas,

las altas rocas, su boca roja

una sonrosada rosa y un frondoso rosal.

Y al final grabo mil risas blancas

como mil pálidas lunas blancas

confundidas por unas sombras

con amargo sabor a sal.

Cuando seas no

Cierra los ojos

afloja los músculos

aparca los sentidos

los sentimientos

las ideas vagas

las sensaciones raras

y todo lo demás.

Exhala el aire que te queda

cesa la actividad

deja de ser quien eres, quien serás

deja de sentirte todo

de sentirte tú

deja que se vaya

deja de respirar.

No eres

no quieres

no vives

no sientes

no mientes

no pienses

no vales

no sabes

no cabes

no quieres

no eres

no eres

no eres

no eres no

eres no

eres no

quieres no

tienes no

sientes no

mientes no

sientes no

piensas no

vales no

sabes no

quieres no

eres no.

Abre los ojos.

Y ahora empieza a no respirar.

Rosa azul

Era una rosa azul

rosa de todos los vientos

rosa de oscuridad desnuda

rosa azul de voces mudas

rosa azul de mares eternos.

Era una rosa azul

rosa de fuego en calma

rosa de piel de cielo

rosa azul y negro velo

rosa azul de arenas blancas.

Era una rosa azul

rosa de ojos de mar profundo

rosa espuma de sal

rosa azul cuerpo de mar

rosa azul vaivén del mundo.

Era una rosa azul y noche

rosa de flor y luna

rosa herida de luz

entre las rosas como tú

rosa azul solo hay una.

Asím y el mar

Asim-Al-Harem nunca se había movido de su ciudad pero había oído las historias de los viajeros que llegaban y hablaban de un espacio casi infinito como el cielo de agua azul que se volvía blanca cuando llegaba a la tierra y que atraía y amaba (y a veces podía llegar a matar) por igual a todo aquel que lo contemplaba.

Y Asim busco por donde hacerse a la mar. Primero subió a las cimas más altas por ver si divisaba aquella enorme masa de agua de color azul de la que tanto había oído hablar pero desde lo más alto las nubes impedían cualquier otra visión que no fueran ellas mismas como si quisieran acaparar el vértigo de todas las miradas y no dejaban ver el azul intenso. Se dispuso a seguir el curso de cualquier rio para llegar al mar pero no supo encontrar un rio que no muriese en otro rio que no muriese en un pantano sin fondo o en un salto mortal.

Decidió entonces seguir al sol y viajo de país en país preguntando por un puerto, un océano, pescadores con la piel ajada por el agua y la sal. Llego al oeste del mundo y de su propia vida pero los días fueron pasando todos exactamente igual sin que por fin llegara a ninguna parte y casi perdió la esperanza. Cansado de perseguir su sueño se detuvo a reflexionar: que me impide ser feliz? que me impide ver el mar?

En estos pensamientos estaba cuando vio acercarse por el camino una mujer que cargaba entre sus brazos un ánfora.  Llego hasta él y con gesto amable derramo con cuidado el agua de aquella vasija sobre él mientras con voz dulce la oyó decir: “Toma, para que no pases sed. Es agua del mar”. En ese momento Asim recordó todos los días de su vida como si hubieran sido uno solo y noto como las raíces antiguas y profundas de sus pies se hacían más fuertes y gruesas a medida que se ocultaban profundamente en la tierra empapada del agua que había vertido aquella mujer.

Y entonces Asim perdió toda esperanza y tuvo la certeza de que nunca vería el mar. Después pensó que hacer con aquella ilusión.

La noche

La noche dice que me quiere

que me cuida de miradas

sin identificar y de manos

manos de promesas falsas

que arañan mis sueños

y dejan cicatrices

difíciles de curar.

Manos de luz sin sombra

sin miradas atrás

manos que abarcan

la vida encerrada en un puño

y que asfixian sin saber porque

el poco, el mínimo aliento

que queda por querer vivir.

Y así noche tras noche. 

A la noche no le importa

que me quede

solo frente a la oscuridad

ni que recuerde mansamente

las curvas de tu espalda

los tobillos frágiles y huidizos

o las palabras de ceniza

justo antes de partir.

Si por la noche fuera

guardaría tu imagen delicada

en una maleta olvidada

de tiempo y cuero eterno

y perdería la llave

en cualquier esquina de mi razón.

La noche dice que me quiere

y yo he terminado por creerla

porque no? que me cuesta?

si abro los ojos

el día no es mucho mejor

y tampoco quiero

creer en mi otra vez.

Y así, noche tras noche.