Eclipse de sombra

Hay una frontera alta

en blanco y negro

perdida entre recuerdos

e imágenes con poca luz

que sirve a la imaginación

y a los deseos rotos

de esos días tranquilos, lentos, dormidos.

Es fácil navegar por ellos

o aun mejor sumergirte:

robas al mundo todo el aire que puedas,

cierras la cabeza,

te miras por dentro

y saltas por la borda de tu cuerpo

anclado a la vida.

Y caes hundiéndote sin querer,

sin esfuerzo

como si te lastraran los pies

cruzando por el azul

hacia lo más profundo

de tu mente inmaterial

con los ojos abiertos

las manos vacías

y la cabeza cerrada a la verdad.

No importa.

Nada importa.

La vida se para

el tiempo se detiene

los sonidos y las imágenes se desvanecen

y el aire huye escondiéndose de ti.

No sienes nada

todo ha desaparecido

ni tu mismo existes

sencillamente no existes

y aunque no lo sepas

tampoco quieres existir.

Erase una vez: un mimo

Gastón, el mimo, como a él le gustaba que le llamasen, termino por vivir en la calle. Dormía sobre una cama de cartones rotos cogidos aquí y allá y vestía ropas viejas que conjuntaba de modo estrafalario en cuanto las robaba de la basura. De comer no hablamos: a lo sumo un día de cada tres por la caridad de alguien o bien por que encontraba entre la basura un poco de pan, media zanahoria o un yogur caducado de verdad.

El mimo, ofrecía un aspecto descuidado y sucio de marioneta a punto de la desarticulación que paseaba sus interpretaciones por los parques y jardines antes de que los niños huyeran llorando y muertos de miedo mientras sus madres levantaban la mano haciendo aspavientos para asustarle y de paso espantar las moscas que como satélites autorizados giraban a su alrededor.

Gastón no era un mimo como los demás. Gastón no había decidido interpretar un personaje que vivir unas horas al día, Gastón había compuesto un personaje con el que mimetizarse, confundirse las veinticuatro horas todos los días y dejar atrás una vida que sin duda no quería seguir viviendo. Nadie se explicaba como un hombre de buenísima familia, porvenir asegurado y sin otras necesidades que esperar, el Sr. D. Gaspar de Toncaliú y Saez-Motril de la Serena, debido sin duda a la descomposición química que padecen los personajes humanos que tienen más de un gramo de locura, decidió ser un mimo.

Y eso fue, si no recuerdo mal… un día cualquiera de un año cualquiera de una vida cualquiera.

Inicialización

Primero fue mi madre y su educación judeo-cristiana: “Junta las piernas”, “No seas descarada”, “No mires fijamente”, “Cuidado con las manos”, “Esa falda mas larga putona”, “Nada de pinturas!”…

Más tarde fue mi padre: “No seas boba”, “A mama también le gusta”, “Esto es porque te quiero”, “Tu eres mía”…

Y luego fue el cambio de sexo. No, eso fue después. Si, justo después de que matara a mis padres.

Tu eres de verdad?

-          Anda, pregúntame lo que quieras Miguel.

-          Porque se ha ido mama?

-          Cuando seas mayor te lo explicare

-          Donde esta mi habitación?

-          Esta será tu nueva habitación

-          Y mis juguetes?

-          Ya eres mayor Miguel

-          Ya no voy a ir al cole?

-          De momento no.

-          Papa, tu eres de verdad?

-       Vaya pregunta Miguel: cierra los ojos y duerme de una vez esto solo es una mala  racha. Y no, no soy de verdad. Yo soy un fantasma. Eso dice siempre tu madre.

Mañana como siempre

Siempre es mañana.

Ese intrépido día

con el mismo sol

y la misma noche

que ayer mismo conocí.

Mañana también abrazare

la idea feliz y tierna que mece

la probabilidad perfecta:

siempre es mañana

en los brazos del llanto.

Lipografía de la letra "E"

Grabado con tinta y rabia oscura

su barca hundida, las olas rotas,

las altas rocas, su boca roja

una sonrosada rosa y un frondoso rosal.

Y al final grabo mil risas blancas

como mil pálidas lunas blancas

confundidas por unas sombras

con amargo sabor a sal.

Cuando seas no

Cierra los ojos

afloja los músculos

aparca los sentidos

los sentimientos

las ideas vagas

las sensaciones raras

y todo lo demás.

Exhala el aire que te queda

cesa la actividad

deja de ser quien eres, quien serás

deja de sentirte todo

de sentirte tú

deja que se vaya

deja de respirar.

No eres

no quieres

no vives

no sientes

no mientes

no pienses

no vales

no sabes

no cabes

no quieres

no eres

no eres

no eres

no eres no

eres no

eres no

quieres no

tienes no

sientes no

mientes no

sientes no

piensas no

vales no

sabes no

quieres no

eres no.

Abre los ojos.

Y ahora empieza a no respirar.

Rosa azul

Era una rosa azul

rosa de todos los vientos

rosa de oscuridad desnuda

rosa azul de voces mudas

rosa azul de mares eternos.

Era una rosa azul

rosa de fuego en calma

rosa de piel de cielo

rosa azul y negro velo

rosa azul de arenas blancas.

Era una rosa azul

rosa de ojos de mar profundo

rosa espuma de sal

rosa azul cuerpo de mar

rosa azul vaivén del mundo.

Era una rosa azul y noche

rosa de flor y luna

rosa herida de luz

entre las rosas como tú

rosa azul solo hay una.

Asím y el mar

Asim-Al-Harem nunca se había movido de su ciudad pero había oído las historias de los viajeros que llegaban y hablaban de un espacio casi infinito como el cielo de agua azul que se volvía blanca cuando llegaba a la tierra y que atraía y amaba (y a veces podía llegar a matar) por igual a todo aquel que lo contemplaba.

Y Asim busco por donde hacerse a la mar. Primero subió a las cimas más altas por ver si divisaba aquella enorme masa de agua de color azul de la que tanto había oído hablar pero desde lo más alto las nubes impedían cualquier otra visión que no fueran ellas mismas como si quisieran acaparar el vértigo de todas las miradas y no dejaban ver el azul intenso. Se dispuso a seguir el curso de cualquier rio para llegar al mar pero no supo encontrar un rio que no muriese en otro rio que no muriese en un pantano sin fondo o en un salto mortal.

Decidió entonces seguir al sol y viajo de país en país preguntando por un puerto, un océano, pescadores con la piel ajada por el agua y la sal. Llego al oeste del mundo y de su propia vida pero los días fueron pasando todos exactamente igual sin que por fin llegara a ninguna parte y casi perdió la esperanza. Cansado de perseguir su sueño se detuvo a reflexionar: que me impide ser feliz? que me impide ver el mar?

En estos pensamientos estaba cuando vio acercarse por el camino una mujer que cargaba entre sus brazos un ánfora.  Llego hasta él y con gesto amable derramo con cuidado el agua de aquella vasija sobre él mientras con voz dulce la oyó decir: “Toma, para que no pases sed. Es agua del mar”. En ese momento Asim recordó todos los días de su vida como si hubieran sido uno solo y noto como las raíces antiguas y profundas de sus pies se hacían más fuertes y gruesas a medida que se ocultaban profundamente en la tierra empapada del agua que había vertido aquella mujer.

Y entonces Asim perdió toda esperanza y tuvo la certeza de que nunca vería el mar. Después pensó que hacer con aquella ilusión.

La noche

La noche dice que me quiere

que me cuida de miradas

sin identificar y de manos

manos de promesas falsas

que arañan mis sueños

y dejan cicatrices

difíciles de curar.

Manos de luz sin sombra

sin miradas atrás

manos que abarcan

la vida encerrada en un puño

y que asfixian sin saber porque

el poco, el mínimo aliento

que queda por querer vivir.

Y así noche tras noche. 

A la noche no le importa

que me quede

solo frente a la oscuridad

ni que recuerde mansamente

las curvas de tu espalda

los tobillos frágiles y huidizos

o las palabras de ceniza

justo antes de partir.

Si por la noche fuera

guardaría tu imagen delicada

en una maleta olvidada

de tiempo y cuero eterno

y perdería la llave

en cualquier esquina de mi razón.

La noche dice que me quiere

y yo he terminado por creerla

porque no? que me cuesta?

si abro los ojos

el día no es mucho mejor

y tampoco quiero

creer en mi otra vez.

Y así, noche tras noche.

Consideraciones

Ya que pasare toda la eternidad

entre tu espalda y mi lucidez

como si fuera un muro alto

de verdades y barro amasado

con la estúpida ignorancia

y tornasol que deja el tiempo

tras de sí entonces y ahora

considero:

que no siempre hizo buen tiempo

que los días con sol y besos

fueron distintos y peores

que aquellas madrugadas

de ese frio atroz

que calaba mas allá del hueso

cerca del sentimiento

casi llegando al pasión.

Considero que no siempre

me gusto despertar de a poquitos

y sentir  la necesidad malsana

de darte los buenos días

sin palabras a la vez

que dejaba una flor

que nunca te gustaría.

tampoco estuve seguro

de hablar siempre

sin malgastar las palabras

para finalmente esconderlas

como tesoros ignorados

entre las páginas de cuadernos

con líneas homogéneas

tapas con color de madrugada

y todos los mundos por descubrir.

Y considero a la espera de saber

si perdí la vida en algún cruce

de almas o sencillamente

alguien me la robo

que quizá no supe calcular

entre dos miradas con nocturnidad

aquel verso demasiado corto

sin rima concreta y con punto final.

También considero a veces

entre sueños una estúpida justificación:

Que podía hacer yo?

Si...

Si sale el sol por el oeste

y abrazo como puedo

el ultimo día del año

por temor a perderlo

en ese paredón de imágenes

que se vuelven alientos

raros como sueños

y cada vez más lejanos.

Si Neptuno retoma el norte

y se apresura a perder

la poca razón que guarda

en su armario de papel

Si siempre fuera mar…

Si siempre oliera a lluvia…

Si por casualidad

las hadas del bosque

iluminaran las garras de cristal...

Si por fin fuera siempre

si no estuviera tan mal visto

viajar de espaldas

al mundo real o

pedir una segunda opinión

si géminis y la verdad

no fueran incompatibles

si vivir no necesitara perdón

si por cada día que pienso

amo escribo y respiro

no me partiera en dos

si me bañara siempre en el mismo río

si no fuera porque una y una

no son vos...

Si Neptuno tuviera barca

y no un tridente matón

si no puedo seguirte…

si mañana ya no vuelvo…

si mañana no siento amor…

si no fuera porque te quiero…

Recuerdos de un mes de diciembre

Tú no podías saber que te quería.

No podías leerlo en mis ojos

cuando seguía tus pasos, cortos,

indecisos (yo sin duda)

de aquí para allá o más lejos aún.

No leías mis labios sin palabras,

gritando en voz baja,

que tú daño seria mi daño

y tú dolor seria para mí.

ni podías ver mi mano

alerta, siempre vigilante,

capaz de sujetar, corregir,

ayudar, limpiar, jugar,

acariciar, acunar y vivir

únicamente para ti.

A pesar de todo

no me encontraste sitio.

y hoy no consigo

ver una flor sin recordarte

ni una sola en la que no estés

ordenando de nuevo sus pétalos,

blancos, rojos, amarillos,

heridos de niño uno a uno,

mirándome fijamente

para que te señale algo

que ya no puedo recordar.

Y sonrisas. Mas de una

mas de mil, un millón de risas

como globos de colores

con los que jugar. Y palabras

todas las que pueda saber y recordar

todas las que me invente en esta vida

y en las que me queden por vivir.

Y besos abiertos como amapolas

         que nunca fueron suficientes

todos reducidos a un beso recuerdo

que me asesina por dentro,

un beso frío y triste que me dejó

los labios dormidos como los tuyos,

el corazón roto como el tuyo,

el animo muerto como tú.

Pues que sepas, que aún

tengo lagrimas palabras

recuerdos y besos para ti.

Y no importa si no estás!

Reinventarse

Desnudó el alma

y aprendió a distinguir

entre las luces de cristal

pequeñas sombras de color

Cerro los ojos

para armarse de ilusión

y parió versos de sal

de uno en uno con dolor

Luego muy despacio

revivió en otros brazos

de esos que abrazan mas

aunque no guarden el calor

Quizá algún día

seque sus alas al sol

y pueda echar a volar

entre risas de espejo

aromas con sabor a sal

y sueños que hablen la verdad

de un dulce y profundo beso.

Con pasión

Usted también alguna vez

fue apasionado?

Se supo lleno de magia

libre de sombreros

hizo así con los dedos 

y cuando cerro los ojos

supo que era la felicidad?

Descifro que el amor

era tan solo la cuenta

mas pequeña del rosario

que iba tejiendo con palabras

recuerdos, sentimientos

y sonrisas al mirar atrás?

Respiro automáticamente

cuando ya no le cabía

ni un gramo de oxigeno

por respirar ni mas sangre

que latir ni mas lagrimas

que llorar?

Ha creído como se cree en dios

que todas sus ideas

eran posibles

que ya no había mas cimas

por escalar ni puertas por abrir

bocas que admirar

cuerpos por amar o

vidas por descubrir.

De verdad pudo distinguir pasión

cuando escribía a puñaladas

con esa fiebre

que empuja a confundir

los besos con los versos

los amores con los temores

y las risas con las prisas

todo tan junto y todo tan ajeno

pero haciendo vida

en uno de los agujeros negros

que nos llenan de paz.

De verdad ha sentido la pasión?

Le ha golpeado la cabeza

un poema de diez versos?

Y uno de cuatro?

Y de dos? De uno?

Una frase? Una palabra?

Una coma

consiguió estremecerle?

Ha llorado de emoción

al poner un punto final?

Ha enloquecido mientras

destrozaba el papel

y rompía el lápiz

justo porque por fin

había acertado a decir

todo lo que quería

en algún silencio

tan largo tan blanco y tan suyo?

Justo aquel silencio que separa

la vulgaridad de la pasión

los mitos de los dioses…

las ideas de las vidas.

Y cuando lo has sentido

una vez

únicamente una vez

alcanzas a entender

que una vida de libertad

una vida de dignidad

o una vida de amor

no pueden compararse

a un instante de pasión

aunque sea en el infierno

y tengas que esperar

al juicio final.

Y entonces usted…

alguna vez fue apasionado

y jura que su sombra

siempre ha sido de color?