Estrella de mar

El mar termina en el horizonte

y divide como una utopia imposible

la belleza mas profunda

del infinito mas azul.

En cambio yo apenas

puedo distinguir entre

quererte y querer.

Me gustaría cambiar mi alma

por una estrella de mar.

Tu llamada (Los zapatos rotos)

(De la exposicion de Laura Cuadrado en el Auditorio de Arroyomolinos)

“El abonado al que usted llama

 se encuentra desconectado o fuera de cobertura…” 

El abonado al que usted llama

ha decidido olvidarse para siempre de quien fue.

Desarmo cuidadosamente este teléfono

buscando donde estaba la palabra felicidad.

Este abonado quedo confuso y a la espera

de que la cobertura le trajera un mensaje de esperanza

o que al menos la voz conocida

le dijera “ ya he vuelto”.

Este abonado fue perdiendo el tiempo

por los bolsillos y desgasto los dedos

marcando los mismas teclas una y otra vez.

Intento descifrar todas las combinaciones posibles

de esos nueve números de uno en uno y de tres en tres

por si  descuidadamente los había confundido.

Este abonado quedo convertido en estatua de sal

cuando le llego una acusación del mismo infierno

diciéndole tu-tu-tu… siempre tu.

Entonces pensó en cortarse los tendones de los dedos,

pensó en tragarse la lengua

y pensó en sellar para siempre sus oídos con cera.

Y luego pensò en ella por ultima vez antes de huir.

Este abonado tiene ahora un teléfono antiguo 

que apenas descuelga y que no le ruega a nadie

que llame pasados unos minutos.

Y tiene a su lado unos zapatos muy gastados.

El teléfono no conoce la historia pero los zapatos si

y saben que ya no irán a ninguna parte.

Nota.- Laura en una amiga que pinta como veis en las fotos. Son una pequeña muestra de una exposicion que te deja sin palabras y con unas inmensas ganas de ver la proxima urgentemente. Esta unicamente se puede ver hasta mediados de marzo.

                  

He oido...

He oído que esta noche

todo es triste para mi,

pero no recuerdo donde.

Quizá fuera un eco

o quizá en algún lugar

alguien le diga a alguien

que las palabras no son mías.

Camino

Camino, camino y caminare

mientras espero en este viaje

que dura toda mi vida.

Ella que podría ser lo que quisiera

decidió convertirse en tiempo

y ahora espero.

Pasatiempo

… al cabo el calendario y sus ujieres,

esos números que cuentan

todas la veces que te deseo,

terminan por caer lentamente,

día a día, hoja a hoja

y el armazón desnudo

de este almanaque que vigila mi vida

por encima de mi mismo,

me va haciendo comprender

que si quiero ser feliz

debo jugar mas al rojo, par y pasa.

Y eso como mucho, son tres días al mes.

Se

Sé que mientras sostenga

un lápiz entre los dedos,

nada malo me puede pasar.

Suelo quedarme así,

con un lápiz bailando

entre las mentiras de mi mano

y sujetando un cuaderno,

un tesoro, en la otra

esperando con paciencia

que aparezca un idea

para empezar a escribir.

Un verso es...

Un verso es un disparo

certero al corazón,

el arrullo amante

de una canción,

un sin ti de vida loca

es una palabra de amor

escrita en la boca

y el beso de mi boca

que besa tu perdición.

Un verso es

un rayo que no cesa

es la intención que no pesa

es mi aliento en tu oído

es un estremecimiento

un sordo quejido

es querer y ser querido

es amar con el pensamiento.

Un verso es

sentir en mi, tu ausencia

y acallar esta agonía

que deja sin tu presencia

sin tu alma, sin tu esencia

tu vida y la vida mía

y por mas que lo pretenda

no consigo saber si te quiero

si te quise o te quería

y sueño que si no te quiero,

muero y si no muero

es porque te quiero

verso a verso y día a día.

Tengo miedo

Hay días que tu ausencia, me devuelve

recuerdos que nunca tuve.

Esos días tengo miedo de que me quieras

y de que no me quieras.

Tengo miedo de quererte.

Tengo miedo de que me quieras abrazar

una tarde que este oscureciendo

y de que yo estúpidamente,

confunda la falta de luz

con tu falta de ilusión

y no quiera abrazarte.

Tengo miedo de que sueñes conmigo

y se te llene el alma de sombras

tan ciertas que puedas barajar

odios con oh dios!

y termines buscando aire

exactamente donde no lo hay.

Tengo miedo de que nunca sueñes conmigo.

Y tengo miedo de que quieras besarme

sin bajar los ojos, y que tus ojos

así, mirando de cerca

sin distancias, sin abismos,

nunca bajen la guardia

y yo caiga, me deje caer,

por esa pendiente vertiginosa

que forma la distancia,

de ese espacio infinito

entre tu boca y la mía

cosido de palabras.

Tengo miedo de que un día me llames

y ese día no tenga pinceles suficientes

para pintar la vida de color azul

y se me quede triste, en blanco y negro

y luego sea yo quien te llame cualquier día,

hoy por ejemplo y seas tu la que no estés.

Tengo mucho miedo de que un día

me recuerdes mágicamente atrapado

en el trasluz liquido de una lagrima,

y ese día yo no esté.

Rilke (Que extraño es...)

Que extraño es

que finalmente tu,

que finalmente yo,

nos quisiéramos

en vidas distintas.

Que extraño es

que finalmente tu,

que finalmente yo,

nos volvamos a querer

en la misma eternidad.

Martin´s

Se acoda sobre la barra y pide lo de siempre: te frío con ron. Martin el camarero abandona su postura cansina al otro lado del mostrador y se dirige al hombre que mantiene la vista fija en el vaso con el que juega mientras acaricia el borde con la yema de sus dedos y tararea una canción que cuesta reconocer.

- Phill – le dice amigable- yo no soy tu madre pero si lo fuera te diría que no bebieras mas. Y no me pidas el jodido té que nunca he tenido.

- Pues pon el ron solo, como antes – le contesta sin dejar de jugar con el vaso –

- De acuerdo, esta bien, pero la ultima y luego te vas a casa – replica Martin cediendo – Esta es doble y paga la casa.

- Martin, ¿sabes que eres el único amigo que me queda? Después de que se fuera…

- Vamos Phill, tomate el ron y déjame cerrar. Karen no quiere hacer el amor conmigo si llego tarde.

- Atala en corto amigo, o esa mujer te traerá complicaciones – comenta Phill divertido –

- La quiero, ¿que puedo hacer?

- Ahhh!! y como la quieres: confías. Martin amigo, cuando confías en una mujer estas perdido.

- ¿Quieres decir que no confíe en mi mujer, Phill?

- Yo lo que se es que no debes dar la espalda a nadie porque te harán daño.

- Phill, dime una cosa: ¿tu no confías en nadie?

- No. Bueno si, en ti. Confío en que alguna vez compraras ese maldito té para mi. – y termina el ron de un golpe -

- Vamos, voy a cerrar – apura Martin saliendo de la barra y dejando el mandil encima de una mesa, cerca de la puerta –

Phill llega hasta la calle y el aire fresco de la noche le devuelve toda la consciencia que el ron le había quitado.

Enciende un cigarrillo y el humo se escapa junto con el aliento de la boca dejando un halo denso y blanco que se recorta sobre las sombras de la noche. Martin termina de apagar las luces del local y únicamente deja encendido un neón de color rojo y verde del cartel en el que una copa va cambiando de forma y de color sobre la palabra “BAR”. La luz es suficiente para que pueda cerrar la puerta e instantes después, ambos se dirigen calle arriba.

- Dale recuerdos a mi mujer – dice Phill, parando en el primer cruce –

- A tu ex-mujer, acuérdate – replica indiferente Martin –

- ¿Te acordaras tu de comprarme el té para mañana?

- Como siempre. No lo dudes.

Phill no puede ver la sonrisa que se dibuja en la cara de Martin y este no puede ver la mueca de frío, lo mas parecido a una sonrisa, que tiene Phill.

De tu boca

De tu boca recuerdo

un pronombre errante

que nació para volar

en campo abierto,

sujeto por un hilo

de realidad al cielo.

De tu boca recuerdo

que disfraza entre sus labios

carcajadas feroces

y palabras de uso condicional

que dejan un rastro

inequívoco de tormentas.

De tu boca espero

alma triste, sola y rota

que siga siendo tu boca.

Día a día

Día a día voy tirando

de miedos y de palabras,

obligado a conocer

cual se muestra mejor fuera de mi.

Tengo miedos escondidos,

irracionales, viscerales, míticos, milimétricos,

tozudos y sin porque y día a día

los saco y los cuelgo al aire

para que no creen moho,

limpiarlos de su poca fe y que brillen al sol.

Luego los cubro de palabras bálsamo

para que articulen bien

y una capa fina de palabras de ocasión

para su tranquilidad.

Cuando al final del día vuelvo a ponerlos en su sitio

no se bien si las palabras cuidan mis miedos

o son estos los que hacen brillar las palabras

pero se que día a día las palabras

protegen a mis miedos y mis miedos

animan las palabras y no se dejan convencer.

Sobre el tiempo

El tiempo que lo cura todo

se empeña

en encontrar un antitodo

capaz de curar mi manía

tic-tac-tu, tic-tac-tu

por coleccionar relojes.

Este tiempo me desespera

mas veces de las que quiero

a esas horas de la noche,

que se me antoja demasiado largo

y dejo que vaya tomando

forma de ilusión por horas

para alquilar

como una puta

que recibe mas amor

tic-tac-tu, tic-tac-tu

del que puede soportar.

Es el tiempo que cruza frente a mi

cargado de esperanza

mientras se desvanece

y dejo que desfilen por él

los pájaros trashumantes

de una a otra estación

y que me gritan los relojes

tatuados en la piel,

que a veces suenan juntos

como si tic-tac-tu, tic-tac-yo

fuéramos solo uno.

Poeta

Poeta, blanca mano
verso esclavo
ojos negros
negro noche
que miran y roban
rien y matan
de luz en luz
y de vez en cuando
llanto.
Poeta, blanca mano
verso blanco
rojo boca
rojo canto
que dice y no habla
y habla
para caminar despacio
senderos a fuego abierto
y de vez en cuando
llanto.
Poeta verso oscuro
poeta,
blanca mano.

El final de la Navidad

Papa Noël tiro suavemente de la brida y el trineo inicio el descenso hasta la orilla del lago. El viento frío del Polo, había dejado paso a una brisa y la noche parecía aun mas hermosa. El bosque de abetos blancos brillaba como nunca bajo la luna y el lago era un espejo mágico donde las estrellas se habían convertido en luces incandescentes.

Sus ojos cansados desvelaban la tristeza infinita que año tras año volvía a aparecer cuando allí, parado en la orilla, divisaba los primeros tejados de su pueblo y recordaba el ajetreo anual de las ultimas horas.

Los renos le miraban de reojo esperando la voz que les hiciera reiniciar el viaje que ansiaban finalizar y así reponerse del esfuerzo. Pero Papa Noël mantenía la vista fija mucho mas allá de lo que alcanzaba a ver y por unos instantes como todos los años, la escena se hizo interminable.

Finalmente sin dejar de mirar al vacío mas infinito, mascullo un triste: “How, How, How” y el trineo voló cruzando el cielo, cuando empezaba a amanecer, hasta perderse por la línea del horizonte donde empezaban los tejados.