POEMIAS

Oscurografías

2011-12-30T17:58:00.001+01:00

Oscurografía en color

Mira, esta es Marta. Era muy guapa de pequeña. Y el vestido se lo hizo la abuela Dorita. Esta es Julia. Pobrecita, murió un año después. Y este? Este es Arturito, no espera… es Carlos! Como se parecían! Y eso que solo son primos! Esta es de… tu abuelo Mario! Que elegante! Se la hizo en la boda de la prima Sole! Y por aquí deben estar las de mi boda… mira, mira bien! las ves?

- Porque no lo dejas ya?

- No, no. Vete si quieres.

- No quiero irme y dejarte aquí otra vez a oscuras con las fotografías.

- A mi no me importa!

- A mi si. Te vas a hacer sangre en la yemas de los dedos de tanto mirarlas.

Oscurografía en blanco y negro

Las fotografías que la abuela Matilde sostiene entre sus dedos y que únicamente ve en su cabeza son todos los recuerdos que existen en su vida. Al quedarse ciega se empeñó en recordarlas todas a diario para no olvidarse de ellas.

Únicamente la abuela Matilde es capaz de ver a sus abuelos o a sus primos porque los retratos que con insistencia repasa una y mil veces hace ya mucho que perdieron todas las imágenes de tanto pasarles los dedos por encima. El tiempo, como si quisiera burlarse, en vez de hacer arrugas ha dejado en los retratos, una piel suave y tersa.

Oscurografía en sepia

La abuela Dori, el abuelo Mario, los primos Carlos y Arturito, la buena de Julita, la prima Sole… y muchos otros decidieron, desde el fondo de una caja de madera en la que esperaban la visita casi diaria de la pequeña Mati, desaparecer poco a poco de aquellas tristes imágenes que alguien tiraría a la basura alguna vez y quedarse para siempre a vivir con la niña.

Al fin y al cabo era la única que les visitaba asiduamente y además de recordarles, les hablaba de la familia a pesar de que los demás la creyeran loca. Durante mucho tiempo fueron entrando un poco todos los días por las yemas de sus dedos mientras Mati iba haciendo hueco en alguna parte de su cabeza. (o quizá fuera de su corazón?).

La puta de la habitación de al lado

2011-12-30T17:53:00.000+01:00

Cara y cruz de los recuerdos

a punto de ser vencida

maneja los deseos de perfil

la boca sangre oro y añil

la mirada fresca y altiva

de una voz de mujer

que canta a contrapunto

ven a comernos el mundo

y voy por verla encender

una tras otra vela a vela

en su cueva de papel

portal sucio de belén

con vanidad de favela

donde te ama entera

sin dejar por descubrir

un solo pliegue para reír

oculto bajo esa cera

fría de los sin remedio

que les deja igual

tanto bien y tanto mal

por solo sueño y medio

convencido en las leyes

de la reina de la cama

cuando dice que te ama

y se sienten rey de reyes

que con los ojos cerrados

todas las noches añora

el tiempo que no llora a

los fantasmas del pasado

en bares de neón y copas

tristes melancolías rotas

de espíritus olvidados

cosas de un corazón

que se siente acorralado

al final de una ilusión

mejor cantas una canción

que morir enamorado

y siempre puedes volver

solo te cobra el alquiler

de lo que dejaste perder

en la habitación de al lado.

El espejo de los recuerdos

2011-12-30T17:48:00.000+01:00

Volverán

los tiempos de espejos

sin darnos cuenta

y lloverán sus reflejos

de luz de día

sobre la piel de tu espalda

paz armada de carne y sexo

desnuda, rota, abrazada

de deseos

envuelta en haz de luna

y fuego.

Volverán

los tiempos de espejos

a caminar macilentos

con ojos nuevos de ensueño

con besos de viento

con ajuares

en las casillas del tiempo

para recordar que fuiste

amante

y mas que amante verbo

amarrada a las pasiones

de mis manos

de mis ojos y de mi cuerpo

hasta morir vacía de vida

y llena de amor

por dentro.

Volverán

los tiempos de espejos

por el gusto de vernos

escuchar historias

mentiras y algún cuento

a saber como era

tu risa de cascabel

y amuleto

a verte bailar desnuda

entre mis mágicos dedos

a conocer de tu boca

como se besan los besos

a fabricar mariposas

para encerrar en los versos

a cortar por error la soga

que me sujetó a tus sueños.

La habitación de "Aquiles"

2011-12-30T17:39:00.001+01:00

No sabia si debía salir de su escondrijo. Desde aquel pequeño agujero en el rodapié de madera que su madre había roído mucho tiempo atrás podía distinguir con sus ojos pequeños y muy negros entre la oscuridad el montón de muebles almacenados sin orden en el suelo de la habitación. Una mesa grande de madera maciza con una pata quebrada que yacía tumbada de lado, sillas caídas o a punto de hacerlo sobre ella, cuadros con figuras imposibles de reconocer, libros deshojados, figuras de porcelana con la mirada perdida, relojes sin tiempo. Algo mas allá un aparador carcomido con los cajones apilados en el suelo por los que asoman recuerdos, solo recuerdos, de un pasado limpio y reluciente: una mantelería de hilo embarrada por el moho, cubiertos de plata ensombrecida, algunas copas rotas de vidrio tallado con delicadeza y asomando por todos los lados de aquel cúmulo de pasado una lámpara enorme con miles de cristales que devolvía sucia, la poca luz que se filtraba por las rendijas de madera húmeda y deformada de una ventana que siempre estuvo orientada al norte.

Impaciente pero sin mover un solo músculo se encontraba “Aquiles” un gato de pelo negro, brillante, capaz de trepar por las cortinas de terciopelo descolorido que colgaban de unas paredes oscuras y frías, esperando con tenacidad que huyera de aquel agujero, para perseguirlo por toda la habitación.

Tensó todos los pequeños músculos de su cuerpo, juntó el coraje necesario para luchar contra enemigos imposibles, y saltó hacia delante esperando llegar a la mesa antes que “Aquiles” pudiera reaccionar. Y cuando aquel gato aun estuviera intentando localizarle, él entraría por un hueco minúsculo bajo la mesa que ya conoce y saldría por el otro lado. De allí a la ventana tendría que pasar por debajo de los cajones del aparador y teniendo cuidado de no hacer ruido con los cubiertos, o malherirse con algún cristal roto tan solo había dos metros hasta llegar a las cortinas por las que treparía para la ventana donde hay una agujero que da al patio.

Un golpe seco le arrojó rodando contra uno de los cajones caídos y noto como una de sus patas traseras se quedaba enredada sin dejarle marchar. Sintió un dolor agudo que le recorría el cuerpo de lado a lado y vio como se levantaba del suelo con una servilleta de hilo colgando de su pata. Intento soltarse arqueando su cuerpo todo lo que podía y relajándolo después inmediatamente para volver a empezar mientras chillaba con todas su fuerzas intentando ahuyentar el enemigo y el dolor. Pero “Aquiles” sabia muy bien lo que tenia que hacer y espero con paciencia, sin soltar su presa, apretando las mandíbulas cuando notaba los convulsiones cada vez con menos fuerza.

Finalmente la servilleta se desengancho y casi abierta, empezó a caer mansamente hasta que "Aquiles" la sujeto con firmeza, entre las garras, contra el suelo de su habitación.

En París, todo es distinto.

2011-12-28T00:39:00.003+01:00

En París todo es distinto. Hay una rama que llama con insistencia al cristal de la ventana. No sé porqué creo que eres tú y me acerco a ver como repite su llamada una y otra vez sin que acierte a comprender como puedes estar allí, fuera, llamando al cristal y tendida en nuestra cama.

Las dos desnudas, frágiles y fuertes a la vez, despojadas de hojas, de recuerdos, de intenciones mas allá que la de volver a vivir esta noche, mañana, el próximo abril. Estoy tentado de abrir y dejar que entre el árbol, me abracen sus ramas y me hagan cosquillas bajo la nariz. No hace falta. Noto como desde el suelo, se van enredando por entre mis piernas a lo largo de mi cuerpo, unas ramas delgadas y suaves que me acarician como dedos y me abrazan y me aprietan y sin dejarme pensar me arrastran de nuevo a la cama donde me envuelven, me besan y me hacen cosquillas debajo de la nariz.

Tú olor me devuelve de nuevo a tí y pienso que es cierto: en París, todo es distinto.

Historia de un naufragio

2011-12-28T00:38:00.001+01:00

Fue sin querer

que descubrió su mirada

enorme y triste

al otro lado de él.

Ella

veía su rostro incrédulo

paseando despacio

por ese océano

de caras en el que ambos

navegaban

por el placer de navegar

y en medio del oleaje

como un puerto al abrigo

de otras medidas

como una isla borrada

de los mapas

se encontraban sus ojos

sin otra porque.

Y así andaban los dos

meciéndose a voluntad

de las mareas

con los brazos caídos

los pies sin tocar el suelo

la mente abierta

de par en par para mirar

indiferentes a todos

haciendo olas de espuma

suspiros de sal muy blanca

sobre las olas del mar.

Un día la perdió.

Él

No escucho esesoeses

ni la vio agitar los brazos

bajo la línea fina del cielo y

supuso que habría naufragado

en las aguas frías y negras

de algún mar sin nombre

de fondos marinos

sin coral ni adioses

ni alfombras de limo

cuajadas con estrellas

de mar.

Y no quiso saber mas.

Ella

sin embargo a veces llega

desde fondo del mar

como llegan los fantasmas

desde el pasado desprovistos

de afectos sin pedir nada

igual que hacia cada día

cuando se miraban

por entre la barrera

de mar y mundo

que los separaba

y se aferra con fuerza

a aquellos ojos que un día

sin querer había encontrado

navegando sin rumbo fijo

y que desde entonces quiere

como si fueran suyos.

Él

un día sintió como caía

la niebla espesa y

profunda de la desilusión

e hizo tocar la sirena

de su nave en clave de sol

para que supiera

que se encontraba por allí

y que esperaba o esperase

un abordaje sin concesiones

sin palabras ni treguas

ni tratados de cristal.

Pero no vio ninguna luz

ni oyó una campana

que anunciara otra vez

el regreso de las miradas tristes

la navegación a vaivén

el principio del mundo

una aguamarina de ella o

el confín de los mares de papel.

Cuando desapareció la niebla

se convenció que el único

naufrago

siempre

había

sido

él.

Sangre

2011-12-28T00:36:00.004+01:00

La casa se le viene encima. Los recuerdos no llegan de uno en uno y pidiendo turno sino que entran en torrente, galopando desbocados todos a la vez y cada uno quiere ser el más importante y el más doloroso. En el cerebro los tritura y los convierte en una pasta viscosa y densa que solo él podrá segregar, para digerirlos después rápidamente en alguna parte de su cabeza que no llega a comprender. Después, por fin, los problemas llegan licuados al torrente sanguíneo para adquirir en las venas, de nuevo, su verdadera dimensión.

Le duele el pecho, esa arca que esconde un corazón siempre revolucionado, haciendo trabajar un millón de músculos que le tan solo le dejan respirar con cierta dificultad. Después llegara la falta total de aire en los pulmones, esa presión en la boca del estomago que le impide respirar el aire que necesita urgentemente y que a la fuerza, le asfixia muy despacio mientras él permanece consciente de lo que ocurre. Luego llegaran las voces, unas voces que le insultan y se ríen de él hasta hacerle perder su dignidad.

Cada vez se reparte mas rápidamente por su cuerpo todo ese veneno que destila su cabeza. Cuando se callaran? Cuando le dejaran tranquilo? Tendrá que tomar medidas como la otra vez. Se dirige a la cocina y abre decidido un cajón donde guarda los cubiertos. Allí descubre la nota de papel azul que se dejo a si mismo antes de irse, cuando aún podía confiar en él: “No lo hagas. Pide ayuda”

Lee una y otra vez intentando descifrar ese mensaje que le inquieta cada vez mas mientras las voces no se callan y se ríen de él, de su inopia, de que cada vez se encuentre mas perdido, de que no sepa que hacer. A la mierda, a la mierda con todo. Toma el cuchillo mas grande que encuentra y como si quisiera asegurarse pasa suavemente el dedo por su filo. Nota un picor acido en la yema del dedo y mira asombrado como se abre la piel y la carne pálida que queda por debajo, hasta que aparece un hilo de sangre muy roja y oscura que se convierte en una gota, un reguero que empieza a bajar rápidamente sin control, por el dedo hasta su mano.

Aquella fuente mana a borbotones sangre con cada latido y lo hace cada vez mas deprisa, porque cada vez se encuentra mas agitado. Cuando llega al codo, el camino serpenteante y rojo que ha trazado aquella gota que se va formando continuamente, antes de caer al suelo, le traspasa los ojos y se aloja en su cerebro hasta que todo se tiñe de ese color caliente que le produce nauseas, le atenaza el pecho y la garganta y no le deja respirar.

Presiente su muerte sabe que va a morir si no lo remedia y esas voces siguen riéndose de él. Porque lo hacen? Porqué no se callan? Tiene que calmarse, tiene que pensar en una salida. Ya esta! Ya sabe lo que tiene que hacer! Porqué nadie le escucha? Porqué todos se

empeñan en que no sea feliz? Empieza muy despacio a cortarse el pecho. El cuchillo describe una línea muy fina que se va abriendo desde su hombro hasta el costado contrario. Apenas nota dolor. Solo la sensación entre fría y picante del acero recorriendo la piel y una tranquilidad que le anima a seguir. A medida que va abriéndose la herida de su cuerpo las voces se van callando. Ya nadie se ríe de él y el velo rojo que teñía sus ojos va desapareciendo. Todo vuelve a ser real. Los sonidos de la casa, los autos en la calle, un bebe llorando… ocupan ahora su cabeza y las luces y las sombras vuelven a tomar la habitación.

La claridad que entra por la ventana contrasta con la oscuridad del rincón que ocupa y un haz de sol, seguramente el ultimo de la tarde, se cuela por la ventana y se refleja en el cuchillo lleno de sangre que aun sujeta en su mano. Ni cuando se ve el cuerpo totalmente enrojecido le parece desagradable, al contrario es natural. El veneno fuera como debe ser. Empieza a sentir sueño, un sueño pesado que le cierra los ojos y le trae recuerdos agradables que sin duda se encontraban enterrados bajo esa sangre envenenada que no le dejaba vivir.

Esto es lo que quiere dormir. Dormir y no tener pesadillas, dormir y no oír voces, dormir , dormir, dormir y cada vez que repite en voz alta esta palabra se corta lo mas profundamente que puede las muñecas, mientras se va cambiando el cuchillo de mano. El ultimo corte es vago, impreciso. Por entre la carne abierta ve como los tendones rotos no le permiten cerrar los dedos con fuerza y el arma liberadora cae escupiendo gotas rojas por el suelo. Después la sangre lo inunda todo y siente un abrazo frío antes de dejarse caer.

Una niebla se pone en sus ojos y le impide ver con nitidez. Antes de cerrar los ojos y dejar que el sueño le invada, siente que por fin ha conquistado la paz y la tranquilidad. No hay miedo, ni lucha, ni desesperación. No oye las voces que le insultan ni que le dicen lo que tiene que hacer. No quiere nada, no desea nada. Tan solo siente un latido como un eco lejano que le acompaña y se hace cada vez mas lento. No siente el frío. Es consciente de que ya no le quedan latidos ni sangre dentro que le envenene y termina por dejar escapar el poco aire que aun tiene dentro, antes de caer en un profundo sueño. FIN

Cuatro fandangos y cuatro seguidillas

2011-12-28T00:35:00.000+01:00

Fandangos

Por no decirte te quiero

porque sufro de vergüenza

por no decirte te quiero

he perdido la esperanza

y ahora sufro muerte lenta.

Yo pasaba por la vida

mirando para otro lado

yo pasaba por la vida

y una vez me basto verte

pa quedarme enamorado

Quererte no tiene premio

ni futuro ni sentido

quererte no tiene premio

yo no dejo de quererte

por mas que te haya mentido

Si dios me oye que me lleve

lejos lo mas lejos de ti

si dios me oye que me lleve

no quiero vivir la vida

si no puedo quererte a ti

Seguidillas

En mi familia es costumbre

querernos toda la noche

hasta que no hay mas lumbre

Tanto fingo que te quiero

que ni yo mismo comprendo

como vivo y no me muero

Te via contar una pena:

no he dejado de quererte

entre luna y luna llena

Tu sabes porque lo digo:

si tengo que buscar casa

prefiero que sea tu ombligo.

Reinventarse

2011-11-20T23:23:00.000+01:00

Volver

a encontrarte en el espejo

acordarte

que eres el mismo de ayer

renovar

los sies y confirmar los noes

reconocer

con los ojos cerrados

interpretar

de nuevo las palabras

pronunciar

amor de amar sin hache

repetir

repetir y repetir que mañana

será

otro día exactamente igual

soñar

otra vez los mismos sueños

vivir

tu vida porque todos los días

hay

que volver a vivir.

Y a veces

por la noche pensar en reír.

Día a día

2011-11-14T01:31:00.001+01:00

(“Si mi dios fuera tu dios…”

- no tiene sentido)

De manera cotidiana

voy traduciendo

mi vida a versos

pero lo hago mal

despacio y lento.

A veces me sorprendo

esperando que haya otro sol

por la noche y sueño

con ejércitos de puñales

que quieren hacerme daño

pero no pueden llegar hasta mi.

Sueño que cierro los ojos

y tengo que recordar una a una

todas las palabras que no sé.

(“si mi dios fuera tu dios…”

- no, no lo tiene.

the girl and the whale

2011-11-11T01:49:00.001+01:00

También es poesía lo que cantan las ballenas

La roca

2011-11-10T00:37:00.005+01:00

Porque sigues siendo

una roca para mí.

Una gruta oscura

y fría

que no me permite

ver

alrededor de los dos.

Y ese dios usurpador

y cainita

que te protegía

ha desaparecido.

Respuestas

2011-11-08T01:51:00.003+01:00

Quien?

Pronombre. Quien es? Quien soy?

Llamo a tu puerta y prometes.

Te llamo a voces y no respondes.

Yo, tú. Más pronombres.

Tú, yo, quien? Quien de los dos?

Donde?

Mas allá. Allá es oscuro y vacío.

Mas allá lo invente yo.

Mas allá es un sitio donde encontrarte.

Mas allá son cuentas de cristal.

Cuando?

Cuando la mujer de Lot
pudo moverse

giro rápidamente

el reloj de arena.

Pero el tiempo hacia atrás

va tan deprisa

que se deshizo en lagrimas

antes de convertirse

de nuevo en mujer.

Como?

Busca la manera.

Encuentra la forma.

No te des por vencido

Juégate los sueños.

Empeña los afectos.

Apuesta la vida.

Como no es una pregunta

es un acto de fé sin garantías.

Que hizo?

Magia. Dejó que creyera

que era cierto todo lo que veía.

Y aprendí que se puede desaparecer

que te pueden partir en dos

y que la carta que queda

en la mano cuando pierdes las demás

es un as negro de corazones.

Con quien?

Contracción. Confesión.

Confianza. Consecuencia.

Concupiscencia. Contrición.

Complicidad. Compasión.

Con valor. Con dolor.

Conmigo pero sin ti.

Con pasión.

2011-11-03T01:40:00.000+01:00

Poema de Manolo García con una magnifica música y un vídeo algo cursi.

Perdido

2011-11-03T01:19:00.000+01:00

Me gusta pensar que los días

que me faltan las palabras

e intento desesperadamente

que la mirada perdida

no me arrastre

a un abismo mas negro

y mas grande

tus ojos están ahí.

Esos días necesito saber

que me miras

y memorizas el mapa de mi cara

sin la frontera de las palabras

y donde quedan unos ojos

vacíos de contenido

tu ves dos universos inmediatos

por los que de vez en cuando

cruza una estrella fugaz.

Demasiado fugaz.

Luego reconoces la ventana

por donde aspiro tu sombra

una tiniebla vacía de tiempo

una ilusión grabada

en alguna parte de mi

un rastro invisible y dulzón

que me certifica que tú eres

ese aroma de cabellos revueltos

y piel a punto de estallar

que me hace sonreír.

Mira mis oídos. Míralos.

Filtran una y otra vez la ausencia

de los rumores que siguen viviendo

entre nosotros cuando tú no estas.

pasos

risas

palabras

un silencio que abarca tu presencia

cambiando el pasado en presente

el presente en esperanza

y la esperanza en deseo

por toda la eternidad.

Cuando llegues a mi boca

no pienses en la ingenua

fractura por donde huyen

despavoridos

los poemas de mar

poemas de vaivén fugaz

espuma nacida para morir

rápidamente.

Piensa que mi boca triste

únicamente tiene sentido

porque a veces

cuando se siente sola

se empeña en hacer versos

con una sola palabra:

tu nombre.

Y te necesito.

Necesito tenerte cerca

para cuando abra los ojos

descubrir lentamente

que estas en los labios

que no necesitan hablar

que me respiras con la serenidad

que da la sonrisa inevitable

que oyes

todas la voces que no hablo

y todas la veces que no estoy

y todas las veces que no quiero

estar contigo.

Luego me abrazas

y entre ese universo

de luces y espirales de color

que es mi cabeza

te encuentro y me convierto

en un amante sin sentido

que conquistas poco a poco

atacando mis dedos

con tu infantería de piel

hasta que me lleno de ti

mientras yo

no dejo de repetir

tu nombre.

Y te juro

que no sé

donde

estoy.

La vida por ejemplo

2011-11-03T01:14:00.000+01:00

Péiname! Péiname y déjame guapa. Quiero que el pelo brille y se vea bonito. Pero que no se me note nada. Mañana me pones el sombrero nuevo y dejas que todos me vean. Hoy péiname, péiname y déjame guapa.

Recordandote

2011-10-25T00:39:00.000+02:00

De Luis Eduardo Aúte un poema con la sensibilidad y el encanto que le caracterizan. La música hace que se grabe y sea difícil olvidar.

A ti,

desnudo sueño

la virtud tras la ventana

A ti

mi flor primera destino

en la madrugada

A ti

mi memorable cuerpo

de arena y campana

A ti

mi adolescencia

que vuelves en la distancia…

recordandote…

Yesterday…

love was such an easy game…

…to play…

(…el amor era un juego tan fácil…

…de jugar…)

Azul y lento

2011-10-25T00:29:00.002+02:00

Este octubre

azul y lento

que camina

a nuestro lado

con sonrisa de

amargura

y los ojos

entorchados

que nos recuerda

el infierno

de unos cuerpos

embrujados

este octubre

azul y lento

vive sueños

besa llantos.

Exactamente

besa tus sueños.

Concretamente

llora mis versos

amargos.

El viaje infinito

2011-10-20T01:40:00.002+02:00

Desde hace treinta y dos años, Elisa se viste todas las mañanas para salir. Lo único que siente son unas ganas inmensas de pasear por el camino y lleva trescientos ochenta y cuatro meses observando, esperando una señal para ser feliz.

Camino de ida

2011-10-20T01:39:00.002+02:00

Este camino ve todos los días como Elisa se acerca a la ventana. Hace once mil seiscientos ochenta mañanas que se enamoro de ella y como la primera vez que la vio, espera con ilusión y vértigo el día que puedan pasear juntos.

The Honeymoon song

2011-10-15T02:04:00.002+02:00

Esta es una version que hicieron the beatles de una cancion de Mikis Theodorakis y William Sansom. Cuando medio mundo oía esta canción, a nosotros nos dieron otra (parecida).

120 v.p.h. (ciento veinte versos por hora)

2011-10-15T00:23:00.001+02:00

(Dedicado)

Ahora que vuelven los vientos

y nos deja respirar el sol

es mas fácil vernos caminar

por el centro de las calles

sin hacer eses ni llevar los ojos

sumergidos en el asfalto

es mas fácil

que podamos reconocernos

en otros o en nosotros mismos

sin necesidad de mentir.

Verso con verso como

y verso dulce desayuno

verso si sueño y escribo

queda uno por castigo

queda un verso

solo uno.

Entonces dejo a los pies

que vivan solos y procuro

no decirles hacia donde

tienen que ir pero es inútil

invariablemente sitúan su

brújula con rumbo

sur-septiembre y calculan

el tiempo para llegar antes.

Verso de lluvia y de viento

verso de tarde ausente

verso a los labios ciego

con pan trago los versos

que silban

entre los dientes.

Camino el camino

y no quedan huellas

que pueda alcanzar

cicatrices que me expliquen

que los dolores no pasan

que no hay tiempo para creer

siquiera en noches de plata

donde duerme tu luna?

donde sueña tu espalda?

Versos a cielo abierto

versos a manos llenas

versos en tiempo muerto

no quiero sangre en el cuerpo

sino versos

en mis venas.

Vivo octubre que viene

entre algodones y palabras

escribiendo luz en cada verso

y en cada rima azul del agua

con la mirada perdida

con la mirada quebrada

con su verdad a flor de piel

su mentira infinitocerrada

una conmoción de otoño

y una soledad alada.

Que sueñe el verso con versos

grabados en miles de bocas

que rimen y canten los versos

que mueran de versos presos

mis labios

mi voz

y mi boca.

La palabra herida

2011-10-10T01:45:00.000+02:00

(…nos queda la palabra. Blas de Otero)

De parte de la palabra herida:

Si alguna vez esta palabra, no sé donde ni cuando, se quedara sin luz, desanimada, perdiendo silabas y letras por el agujero trascendente de su caparazón, esta palabra juntara el coraje necesario para hacerse entender mediante gritos ortográficos, onomatopeyas feroces, versos sin acabar o vocales con acento esdrújulo, sin hacer distinciones entre uves, bes, jotas, ges o haches ni delante ni entremedias de.

No atenderá reclamaciones de diptongos, triptongos, gentilicios, antónimos, cacofonías, aliteraciones o sinalefas en general y cuando sea incapaz de distinguir un seudónimo de un sinónimo, un palíndromo de un trabalenguas, una metáfora de una paradoja, esta palabra herida, sangrando letras y sin ilusión, seguirá intentando reflejar la necesidad vital que nació en la parte mas enigmática de un cerebro esperanzado con que alguien, alguna vez, compartiera estas palabras que tanto necesita. Aunque sean palabras rotas, silenciosas o heridas.

In my life (the beatles)

2011-10-07T01:44:00.000+02:00

Hay canciones de the beatles que son poesía. Esta es una de ellas.

Comunicación

2011-10-05T18:18:00.000+02:00

Comunicar

Verso y Boca son dos palabras unidas para siempre. El destino ha querido que vivan juntas en un libro que nadie lee. Verso es la primera palabra de la ultima línea de una hoja par y boca la ultima palabra de la ultima línea de una hoja impar.

Cuando el libro se cerró por primera vez, quedaron pegadas, soldadas sin espacios para moverse ni para hablarse ni tan siquiera para respirar. Como todo el mundo sabe lo único que conviene hacer en estas circunstancias es besarse.

Y así a oscuras, en silencio y sin tiempo que medir, cada una de ellas piensa que lo peor que las puede ocurrir, es que a algún idiota le dé por leer este libro.

Comunicando

Siete. Siete veces siete.

Siete saltos al futuro

Siete risas en lo oscuro

Siete noches y una luna

Siete versos en un muro

Siete vidas y ninguna.

Siete. Siete veces siempre

Siete besos en septiembre.

Comunicado

En tu habitación,

infinitos poemas

sueña la tarde.

Soliloquio de la Muerte triste.

2011-09-30T00:20:00.000+02:00

El diablo bajo al mar a escribir la historia del mundo,

pero no había agua: Dios, se la había bebido!

(Facundo Cabral, al que ya nunca podrán callar)

Hace mucho tiempo que deje de ser feliz. A mi paso solo crece el odio y el miedo, da igual cuando llegue o como lo haga nadie me ama. Todos me miran mal. Pero no merezco ser odiado por toda la eternidad.

Una vez pensé que dios me podría ayudar. Fui a verle y me postre a sus pies, tendido boca abajo, en señal de respeto y humildad. Le suplique que me apartara de los hombres para siempre. Déjame que vague por el infinito por los siglos de los siglos, déjame que viaje errante por el espacio ordenando universos, apagando soles que me devore un agujero negro, que forme parte de todo y nada a la vez. Ayúdame a escapar de mi destino porque estoy cansado de resistir. Pero no pudo ser, dios no escucha a nadie y a medida que yo hablaba fue desapareciendo ante mí para demostrarme todo lo que yo le importaba.

Después baje a los infiernos pero con el diablo no me fue mejor. Solo pensaba en mi alma, mi pobre alma oscura y triste. Mi pobre alma, magnificada por su ansia demoníaca, como objeto de deseo con el único afán, el único animo de demostrarle, de restregarle a dios que conmigo también había ganado. Que insensatez, la indiferencia y la desidia eran los enemigos naturales del odio y la venganza.

Que necesidad había de que alguien como yo expiara sus locuras? Yo no hago las leyes yo no decido cuando vais a morir, yo no sueño con teneros para siempre a uno u otro lado ni arriba o abajo ni de ninguna otra manera, yo solo soy un triste actor en esta historia de cada uno de vosotros, soy un mensajero encargado de llevaros al mas allá, el que os toca el hombro para que sepáis que todo era un ilusión antes y después, delante y detrás de vuestros ojos.

Como no iba a sufrir? Como no sentir que os lastimo cuando voy a quitaros lo único que tenéis? Creéis que a mi no me duele llevarme a uno de vosotros cuando aun le amáis y disfrutáis de él, de su voz de sus abrazos, de su compañía? Creéis de verdad que no me duele dejar familias enteras rotas, amigos sin consuelo, hijos desesperados? Que me gusta llevarme un hijo sin que se cumpla la ley no escrita de que un hijo siempre debe sobrevivir a su padre?

Y sin embargo debo oír como las bocas se llenan con blasfemias y gritos de horror que me atraviesan como puñales. Vosotros pensáis que no siento nada por vosotros pero si supierais la infinita desolación que siento al veros… en cada rostro, en cada vida, reconozco anhelos, ilusiones, esperanzas de que todo siga igual o vuelva a empezar. Como no iba a sentir dolor por vosotros.

Continuamente entrego mi carga de hombres mujeres y niños de todas las edades, de todas las razas con la mirada aún perdida sin comprender que ocurre para que ellos puedan jugar a sus disputas de mentiras y decidir para siempre quien descansa y quien no. Pero yo no hago guerras, no provoco terremotos, no mando epidemias, no decido quien vive para siempre. Yo tan solo os acompaño porque sin mi vagaríais errantes por toda la eternidad.

Soy la Muerte, el que tiene mil nombres y nadie quiere nombrar, la única certeza que tenéis en este mundo. Soy vuestro guía cuando llega el momento, soy el que trata a todos por igual excepto a mi mismo. Soy para mi desgracia lo que no quiero ser y en nunca tengo tregua.

Me gustaría tanto descansar. No pretendo ser feliz, ni gozar a la derecha de nadie, ni vida eterna, ni premios de ficción. Quiero paz. Necesito paz. Si alguien puede entenderme… necesito paz.

Esta noche si voy a por ti, no me lo tengas en cuenta.

Lo siento (bolero)

2011-09-25T22:55:00.000+02:00

Que ganas de gritar: lo siento

y decirte en voz baja y al oído

que te quiero, que te quiero y te he querido

y sueño con gritarle en alto al viento,

lo siento mi amor, lo siento.

Recuerdo que pensé: lo siento

y vuelvo roto, triste y herido

por tu amor que quise, que quise y he querido

mi bolero en voz baja, mi lamento,

lo siento mi amor, lo siento.

Que te quise, te quise y te he querido

y entre risas, abrazos y besos

de viajar a ninguna parte vengo

vuelvo de dormir sueños despierto

lo siento mi amor, lo siento.

o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

Recuerdo que pensé: lo siento

y vuelvo roto, triste y herido

por tu amor que quise, que quise y he querido

mi bolero en voz baja, mi lamento,

lo siento mi amor, lo siento.

Que te quise, te quise y te he querido

y entre risas, abrazos y besos

de viajar a ninguna parte vengo

vuelvo de dormir sueños despierto

lo siento mi amor, lo siento.

Desnudo de otoño

2011-09-20T00:41:00.002+02:00

Sígueme. Yo no pregunto

y tu renuncias

a uno de tus hombros

desnudo.

A sal. Sabes a sal

y hueles a amor,

amor.

A cambio de un beso

quieres que robe el otoño

para ti.

Me parece bien.

Y el otoño nos alcanza

asomando su nariz

helada

despertando tu amor,

amor

abrazados

besando tus hombros

con sabor a sal.

Yo no te pregunto

y los días se resignan

y el sol nos envidia

y hay

una luz

especial.

El perro arcano

2011-09-15T01:21:00.000+02:00

Hace noches que oigo a un perro ladrarle a la luna

un aullido prolongado y lento que solo él sabe interpretar.

Puede que le ladre a la luna de dolor y de emoción

como hacen los poetas sin versos distraídos en su angustia

puede que grite alguna pena o su tremenda soledad

quizá sepa que mañana seguirá limosneando comida

que le acaricien la cabeza o que debe saltar a un lado

para evitar las pedradas aunque lo que de verdad le duelan

sean los salivazos sin humanidad y a traición en su confianza.

Este perro quizá sueñe mientras le llora a la luna

en convertirse en un gran cazador o en un perro de lucha

sin piedad de esos que sueñan con poder ladrarle a la luna

o mejor en ser el perro guía que necesite una familia

con dos niños pequeños obligados a tirarle de las orejas y un hombre tan ciego que le saque a pasear en la oscuridad.

Este perro quizá aúlle por instinto o porque presienta

que la muerte se acerca a buscarle esta misma noche

y tenga miedo ese miedo antiguo y maligno con olor

a siempre que traemos grabado bajo la piel al nacer.

Este perro quizá solo aúlle insultos procaces de alegría

por sentirse libre, y mas que un aullido sea un pacto

libertario de paz porque no tiene un techo que pelear

ni un sitio fijo desde donde mirar lo que no entiende.

Quizá este perro le cuente a la luna que esta encantado

con la vida que lleva y solo quiere que mañana sea un día

de sol como los que Whitman embrujaba de naturaleza

uno de esos días en los que Salinas cogía el lápiz para decir

con tinta lo que le salía del corazón uno de esos días

cualquiera que Benedetti nos enseño a mirar para sentir

que podíamos aullar a la luna a la vida y al amor solo por ser

nosotros mismos. Quizá este perro no aúlle y ria de felicidad.

Los viajes de vuelta

2011-09-10T11:46:00.000+02:00

Los viajes de vuelta

siempre me dejan roto.

Me cuesta reconocer

donde guardé el animo,

la pipa de agua,

los amores de papel,

febrero sin terminar,

una dirección prohibida

y una clave de sol

entre fusa y semi difusa.

No consigo encontrar

los zapatos negros,

unas balas de verdad,

el reloj de horas malgastadas,

un tatuaje mas que molesto,

y mucho menos los libros

que me ayudan a dormir

sobre dios y Satán.

Tengo que domar

otra vez, ideas antiguas,

sacudirme cenizas,

borrar un par de teléfonos

que no contestan jamás,

y rebelarme por todas

las tardes de ramos y

los ramos de pasión.

Son las cuatro de la mañana

y tengo el firme propósito

de que pronto, vuelva

a reconocerme

entre tanta letra pequeña

que me cuesta pronunciar

y entre tanto viaje

de ida y vuelta.

Hombre que vaga a la luz de un farol

2011-09-06T00:41:00.000+02:00

(Hoy eché de menos a M. B.)

Y todo porque vos, compañera linda,

no se atrevió a mirar por el balcón.

Yo se que no son horas de andar perdido

bajo la puerta de su casa, vigilada

por la luz insensible de un farol.

Vos sin duda no sentirá la necesidad

infantil y loca de pensar en mi

y tendrá reguladas las horas

para no arruinar el día y un método

infalible para dormir y soñar.

Pero yo de noche en noche

ando por aquí, por este farol amigo,

zapateando y haciendo sombras

de soledad y frío a la espera

de que alguna vez vos,

compañera linda, retire el visillo

que señala su presencia y pueda verla,

entre la oscuridad que existe

y el vaho azul que causan mis miradas.

A todo amor

2011-09-02T08:54:00.000+02:00

A todo amor de sueños forjados
de cuyos limites no conocemos
mas allá de lo que explicamos
mas allá de lo que sabemos
una y mil veces bendecido
con labios al oído
con caricias de los dedos.
Alegre vuela mi alma, amor
por ir gritando a tu encuentro
que me digas una y mil veces
que de sueños no ando ciego.
Feliz la vida que viva
a tu lado mil recuerdos
un millón de besos juntos
un día, un minuto, un silencio.
Se que te quiero, amor,
porque te pertenezco.

(Basado en el cap III de

"la Vita nuova" de Dante Alighieri)

Bajo la almohada (dedicado)

2011-08-28T21:50:00.003+02:00

A menudo decidimos visitar

los recuerdos, por el gusto amargo

de mirar en los bolsillos rotos.

Ahí siguen las palabras amordazadas

con hilos de cristal, los rostros sin

caretas de tiempo, el unicornio

perdido de Silvio y las mentiras

con trazos gruesos de verdad,

pero siempre es ayer y te prometes

mas de lo mismo mañana sin falta…

o cualquier jueves a las diez. Y un día,

hartos de distinguir mañanas sin brillo,

besos de amor con babas de napalm,

horizontes al otro lado de Neptuno,

que mejor que un unicornio es un ojala,

un día cerramos los ojos para recordar

todas las veces que bajo la almohada,

ningún ratón dejó lo suficiente

para empezar de nuevo.

El sueño de una tarde de verano. (dedicado)

2011-08-21T21:33:00.000+02:00

Y paso así, de pronto, como ocurren las cosas insignificantes, sin anuncios, sin porqués… sin mas: se quedo dormida en uno de esos sueños triviales, etéreos que sospechamos profundos y lejanos como el fondo del mar. Los ojos, las manos, todo su cuerpo quedo a la espera de una orden que parecía, me parecía, imposible.

Por no despertarla, la sangre decidió correr mas despacio por la luz circular de sus venas, las ilusiones se deslizaban de un lado a otro de su cabeza sin hacer ruido, y el corazón decidió darse un descanso parando un segundo de cada siete. Hasta el viento que poco antes jugaba con su pelo llevándolo de aquí para allá, dejo de jugar. También el tiempo paso a su lado y al verla dormida, casi inmóvil, decidió esperar a que hiciese un gesto para volver a caminar.

Yo (era yo?) miraba la escena inmóvil, petrificado, a dos pasos de ella y mil sueños de distancia y no quería tragar saliva, o parpadear por no despertarla. El peor de los tormentos era que se escuchara mi respiración o mis pensamientos y mentalmente pedía a dios que no se oyera como crecían mis uñas o mis cabellos. Entretanto, el tiempo seguía parado para bien y para mal.

Luego en algún momento ella empezó a abrir los ojos muy despacio, unos ojos oscuros y radiantes que iban robando luz por donde se posaban. Me miro, sonrío, dijo algo con timidez que no entendí… y fue suficiente para que el tiempo volviera caminar. Y se pudo sentir otra vez, el viento retomando el juego del pelo, como los fantasmas volvían a correr después de haber estado secuestrados por su sueño o el latido cotidiano, siete de cada siete, de un corazón

Y la vida después, continuó como si nada hubiera pasado. El tiempo si. El tiempo había pasado para bien y para mal.

NEPTUNO III: enterramiento

2011-08-16T10:50:00.003+02:00

Cuando llegue a puerto

construiré una barca

para quemar.

Allí dejare mis fantasmas

tendidos bocarriba y yertos.

Cubriré sus pobres espíritus

con palabras y versos

que fueron de ellos

que formaran una mortaja

de sentimientos, de ilusiones

y de felicidad.

Y a todos tapare los ojos

con dos besos:

uno como moneda de pago

que puedan dar al barquero

para que las lleve

a descansar en paz.

El otro será suyo para siempre

y cuando otros fantasmas

me vean con el en los labios

sabrán que no solo los quise

sino que aun los sigo queriendo.

Después quemare la barca

y la empujare mar adentro

para ver como se aleja.

Y solo estaré yo para verlo.

Es el destino de Neptuno.

NEPTUNO II: dios del mar

2011-08-16T10:49:00.001+02:00

Dejo los brazos en cruz para

que el sol arroja luces de color

por la punta este de mis dedos.

Calculo mentalmente la energía

que me llena de esperanza,

abro los ojos y observo ante mi

la vida con esfuerzos renovados

para el día a día, sin enmiendas,

sin tachaduras: una vida paz que gastar.

A mi izquierda veo nubes densas

entre los restos de la noche

huyendo muy deprisa de mi.

Para ellas mis mejores deseos.

Y que no vuelvan. Que se lleven

sus lagrimas de granizo,

sus vientos helados.

Que sus huracanes arrasen

de una vez las ideas estupidas,

los sueños estupidos,

y los momentos estupidos

que insisten en aferrarse a mi.

Y a la espalda, sin mirar,

veo mis huellas mas inmediatas.

Ruinas encendidas que dejo atrás

devorando las ideas y las personas

que me alimentaban. Quemo aquello

que quiero y todo aquello que no.

Nada me vale. De todo huyo.

Viajo sin maleta y a veces pienso

en arrancarme las uñas para que

mis manos no aguanten ningún peso.

Esta extraordinaria facultad de marchar

ligero me permite huir hasta de mi mismo.

Y quemo mis naves antes de partir

para saber que no puedo volver y que

las calaveras de mis recuerdos no huelan

porque no soporto el olor a putrefacción.

Las cenizas que se amontonan a un lado

y otro del camino no me dejan olvidar.

Y sin embargo se que todo es al revés.

Se que yo por dentro siempre miro al sur.

Que la energía no entra expectante por mis dedos

sino que escapa, conformista, por mis dedos

sin ninguna posibilidad de que cierre la mano

y frene el flujo vital que se distancia de mi.

Y que cuando miro al frente solo veo el pasado

construido de ilusión y esperanza de deseos

rotos y zanjados con miga de pan.

Que las nubes con sus fríos y sus vientos

no se alejan sino que galopan hacia mi

con la velocidad de la luz y me esperan

días de invierno detrás de los cristales

viendo la lluvia por dentro y por fuera de mi.

Y no es el pasado angustioso y dantesco

con fuegos transformadores que limpian lo que veo.

Es el futuro, el camino que me queda por recorrer

en el que cada fuego quema un sueño,

una certeza o una verdad. Todo absolutamente

todo debo quemar para despejar el camino.

Mi camino. Yo también me pregunto porque

siempre miro al norte si me lleva a la confusión

pero cada uno es como es y yo con el tiempo

he llegado a ser Neptuno.

NEPTUNO I: la partida

2011-08-16T10:47:00.001+02:00

Levo anclas. Debo hacerlo.

Saco hierros del agua

y despliego todo el trapo.

Espero los mejores alisios

y otra vez a la luz de la luna

me hago a la mar.

Atrás queda otro puerto

con mil amaneceres,

la sensación de que los buenos finales

no existen

y algún que otro recuerdo

para enmarcar.

Poco mas.

Los tragos de ginebra,

las esperas de sal,

los besos de verano…

todo por la borda.

Queda elegir entre babor

o estribor y confiar en que el viento

no me restriegue por la cara

la basura que quiero eliminar.

Y cuando no quede mas que un recuerdo

entre el cielo y el mar,

en medio de esa soledad

que tan bien conozco

poblada solo por los quejidos

cada vez mas humanos

de mi barco sin rescatar:

la madera que llora,

las velas que se lamentan

y el agua lavando,

curando cicatrices

antes que Neptuno

se de cuenta y me tiente

a cenar en su mesa

dispuesta de ira y maldad.

Antes de ello, otra vez soñar,

a soñar con puertos nunca vistos,

con puertos con dos soles,

con no escuchar cantos de sirena,

con no dormirme sobre las olas del mar,

con saber que las certeza

solo duran los tiempos de mentira,

con no jugar a las guerras sucias

y sobre todo

con no volverte a reinventar.

Me llevare los fantasmas

para sepultarlos en el mar.

Tu voz

2011-07-31T00:35:00.000+02:00

Entre todas las voces, una,

reconozco la tuya.

De entre los truenos

y los gritos de silencio,

entre las multitudes

atropelladas por la prisa,

entre los árboles

condensados de vientos,

entre todas la voces, una,

reconozco la tuya.

Dentro de mil caracolas,

bajando a los infiernos,

en el fondo de las aguas,

por detrás de los espejos,

besando a luz de la luna,

suspirando al acecho,

entre todas la voces, una,

reconozco la tuya.

Diciendo que abril era perfecto,

que los versos abortan la lucha,

que los sueños mejor en voz baja,

que las mareas siembran dudas,

o que la pasiva del verbo amar

ni se consuela ni se conjuga,

entre todas la voces, una

diciendo ven,

entre todas la voces,

reconozco la tuya.

Mujeres

2011-07-24T19:47:00.000+02:00

Hay mujeres que caminan

de espalda, mientras juran

no volver la vista atrás.

Que se equivocan a propósito

y no son capaces de acordarse

la ultima vez que jugaron a ganar.

Mujeres que tuercen el gesto

o sacan novias de las manos

en vez de decir: te quiero

Que cocinan a fuego lento

con el mando del gas

abierto de par en par.

Mujeres que se sueltan el pelo

y disponen todo su tiempo para

escribir “amor” con un dedo mortal.

Que vuelan dentro de tu cabeza

y un día aterrizan sin manos

entre la cordura por amor al riesgo.

Mujeres que ponen voz de amor,

ojos de amor, cuerpo de amor…

en una maleta y la tiran al mar.

Hay mujeres deseo

con rumbo herido,

mujeres solitarias

con rumbo perdido,

y mujeres naufragio

con rumbo lunar.

Y mujeres

con rumbo

desconocido

que

solo

quieren

amar.

Licha

2011-07-20T00:45:00.000+02:00

(…para siempre nos quedaran

las tardes, la gata mas puta,

la petiza, Satie y los viajes

por hacer. Para siempre)

No me gusta

la palabra dios,

ni decir adiós.

Yo como Jorge Luis,

cambiaria las letras

y los papeles escritos

a mil kilómetros de distancia

por señales y palabras contiguas,

que nos dejaran enfrascados,

sin aire, con los tiempos doloridos

de gastar recados

y agujetas en los huesos

de sujetarnos las ideas

el uno con el contra el otro.

Palabras. (dedicado)

2011-07-16T09:16:00.002+02:00

Palabras, palabras, palabras y mas palabras. Bellas, cortas, agradables, sucias, con intención o sin ella, de deseo, de amor, de pereza, de alegría, de fantasía de mentiras, de magia, físicas, anémicas, apocadas, artificiales, de renombre de paciencia de saludo de perdición o de autentica resignación.

Palabras como putas busconas que fornican entre ellas sin importarles el genero, el numero, su sexo, su léxico lesbio, su procedencia, su onomatopeya, palabras que definen, esconden, acusan, maldicen, giran sobre si, duermen de lado, dudan, sudan, trastornan, transmutan, transigen y pierden valor. Palabras por encima, por debajo, a cuatro patas, con las piernas en alto o de rodillas dispuestas a una felación. Palabras que a menudo veo o escucho de los cabrones mas insignificantes o de cualquier madame penitente y arrepentida insultando sentidos los y las emociones de los demás sin pudor alguno.

Palabras que paren historias pavorosas, ripios vomitivos, opiniones sin vergüenza o versos, esos pequeños hijos de puta que nacen a diario en todos los corazones en todas las almas en todos los cuadernos, tan fríos y sucios como los úteros podridos de sus madres, mentes de encefalograma plano inspiradas en la tortura infame de su autoafirmación patética, triste y sin gracia.

De su imbecilidad de medio pelo. Y hay millones.

Que me vas a contar!

2011-07-10T21:55:00.000+02:00

Que de hoy en adelante dejas,

o mejor, tiras la mascara

que te cubre el rostro a cada instante

para que vea como eres?

Que esa mascara nunca mas

te amordazara la boca

como un candado invisible

que solo te dejaba mover los labios

con los que fingías hablar

con los que fingías besar

o soplabas las velas año tras año?

Que ya por fin

no tendrás sueños ocultos

debajo de esa falta de ilusión?

Que me vas a contar!

No te imaginas las mascaras

que día a día he creado para ti.

Y ninguna como la que veo

cuando me miro al espejo.

El collar

2011-07-10T21:53:00.002+02:00

Hoy encontré el collar en tu habitación. Quedo olvidado en el cajón pequeño del tocador. Aun tenia tiene el cierre roto. Supongo que no pensarías en él al salir.

Yo invente una historia para ti en la que el dios del fuego forjaba desde el fondo de la tierra aquella piedra que se encendía solo con el calor de tu piel. Por extraño que parezca, hoy en tu habitación, la piedra aun desprendía calor.

El dios del fuego no tiene piedad de mi.

Sara y Ashaki

2011-06-30T01:53:00.000+02:00

I) Sara

Sara y yo somos primos, y nuestras familias lo tenían todo arreglado para casarnos. Yo tenia diecisiete años y ella veinte. Nunca nos habíamos visto porque mi padre y su hermano, mi tío, discutieron por la misma mujer y mi tío decidió irse de la casa del abuelo donde vivían. En otro pueblo empezó una nueva vida y apenas sabíamos de él mas que por otros parientes o amigos que visitaban ambas ciudades, para comerciar.

Mi padre se caso poco tiempo después y tuvo seis hijos. Yo soy el menor y el único varón de los seis. Mi tío también se caso, con una mujer viuda, muy rica, que tenia dos hijas de su anterior matrimonio y que le dio otras tres. La mayor es Sara.

Hace algo mas de tres años, el abuelo cayo muy enfermo y por medio de los amigos comunes le hizo llegar a mi tío una carta en la que le hacia saber que viendo cercana la hora de su muerte, nada le iba a agradar mas que volver a tener la familia reunida y si no podía ser consideraría su vida, sin ningún sentido. Mi tío accedió rápidamente y cuando vino a ver al abuelo, llorando como un niño, le pidió perdón por los días tan amargos que le había hecho vivir. Después se volvió a mi padre que también lloraba emocionado y entre gritos, hipos y sollozos se dieron la paz delante de mi abuelo y para sellarla convinieron en que la primera hija de su matrimonio se desposaría con el único hijo varón de mi padre. Mi abuelo murió pocas semanas después de aquello pero los que estuvieron a su lado esos últimos días, cuentan como daba gracias al cielo por la felicidad recibida y porque la familia iba a seguir, aunque sin él, mas fuerte y mas unida que nunca.

La boda se había fijado para la primera luna de junio y cuando apenas quedaban cincuenta días supimos que la novia había sufrido un desgraciado accidente que obligaba a retrasar la boda. Las cartas que mi padre envío al tío para recibir noticias eran contestadas con evasivas o con tan poca información que mi padre empezó a pensar que todo había sido una mentira ante el abuelo. Pero un día se presento mi tío ante mi padre y muy afligido le dijo: “Hermano, vengo a ti buscando comprensión pues lo que he de contarte me duele y aflige mi animo. Una vez volví a casa, inicie los preparativos para formalizar la boda de nuestros hijos como acordamos. Pero mi hija Sara al enterarse, me deshonro gravemente negándose a aceptar la palabra comprometida ante mi propio padre. Debes disculparla, pues ella no ha crecido con nuestras costumbres, con nosotros, sino mas bien ante una familia que yo creé con gentes ajenas y sin duda esto le ha perjudicado en su buen juicio. También debes perdonarme a mi pues ahora comprendo que no he sabido conducir a mi familia por los caminos mas rectos. Tanto es así que Sara, como no cedía a los castigos que la impuse por desobedecer la palabra de su padre, hace unos días estando sola en su cuarto decidió cortarse las venas de sus brazos”. Mi padre no podía contener el llanto pero intentó calmar la angustia de mi tío y pactaron una nueva fecha para la boda, dejando tiempo para que la situación se serenara y a la espera de que mi prima Sara acabara aceptando la voluntad de sus mayores. Mi tío le entregó un pequeño retrato de su hija en señal de agradecimiento que mi padre guardaba ese en un mueble de su habitación con otras cosas suyas y yo, cuando podía, me acercaba hasta allí para mirarlo.

Así me enamore de Sara, mirando sus ojos verdes, su cara casi infantil, una boca delicada y unas manos que yo imaginaba suaves y amables como toda ella. Día a día absorto en aquel retrato iba forjando un amor absorbente, enfermizo, en el que apenas cabíamos los dos, muy juntos. Alrededor de aquel retrato crecía una vida pensada, soñada con mil detalles pequeños, mínimos, entre un muchacho que deseaba amar y una imagen de mujer. “Así abrazare a Sara” “Así la mirare todos los días” “Así besare sus ojos cuando duerma”, y cada día se me hacia mas difícil esperar.

Llego un momento en que deliraba incluso despierto. Me apropie de aquel retrato y no me desprendía de él ni un solo momento. Lo llevaba cogido a las ropas y eran los únicos movimientos que hacia premeditadamente: los de protegerle de cualquier golpe que pudiera dañarlo. Entre mi andar zigzagueante y que poco a poco empecé a decir en voz alta lo que antes solo pensaba de Sara, mi imagen era la de un pobre loco que hablaba de cosas sin sentido todo el día e iba moviéndose descompasadamente por la casa. Mi locura, llego al punto de pasarme las noche en vela, sentado en la cama, hablando con Sara e inventando las respuestas como si ella estuviera delante. Caí enfermo. Los médicos dijeron que era cosa del animo y por todos los medios se empeñaban en mantenerme tranquilo incluso atándome por la noches a la cama. Pero no me importó.

Para entonces Sara venia a verme todas las noches y me calmaba poniendo su mano fresca y delicada sobre mi frente, mientras me hablaba cariñosamente al oído y me llevaba a otra vida en la que estábamos juntos y únicamente vivíamos el uno para el otro. Casi dos meses estuve enfermo y a medida que mejoraba mi salud, sin que yo supiera muy bien porqué, las visitas de Sara iban haciéndose cada vez mas espaciosas. Finalmente me recupere del todo y Sara no volvió a visitarme. Ahora todo es un poco lejano pero en aquel entonces mis recuerdos eran recientes y parecían tan ciertos…

Con la primera luna de junio recibimos en casa una mala noticia. Era una carta que enviaba la mujer de mi tío y en ella nos contaba que el hermano de mi padre había muerto. Sara había intentado suicidarse saltando al vacío desde la azotea de la casa. Mi tío vio como caía el cuerpo y salio rápidamente a auxiliar a Sara que sangraba abundantemente por la boca en medio de un gran charco de sangre. Pensó que estaba muerta y el mismo en ese instante, murió allí llorando ante a su hija. Minutos mas tarde ingresaron a Sara en el hospital de la ciudad. No había muerto pero su estado era extremadamente grave. Unas semanas después aun seguía en coma y los médicos no se atrevían a dar un diagnostico sobre su recuperación. Por supuesto la boda quedo anulada y si Sara no moría en el hospital seria expulsada de su casa al haber deshonrado a sus padres provocando la muerte de uno de ellos. Por la noche volví a mirar el retrato de aquella mujer dulce y tierna intentando buscar una explicación a lo que había sucedido, aunque para ello tuviera que hablar otra vez con Sara. Sara volvió esa noche y me tranquilizo diciéndome que nosotros seguiríamos unidos en otra vida lejos de todo lo que nos rodeaba.

Lo ultimo que supe de mi prima era que había conseguido sobrevivir a las heridas pero que habían quedado gravemente lesionadas alguna zonas de su cerebro. No podía recordar nada de su vida antes del accidente. Tuvo que vivir durante tres años en un centro donde consiguieron recuperarla para que hiciera una vida lo mas normal posible. Por supuesto jamás recibió visitas de parientes o amigos pues mi tía lo prohibió expresamente y Sara salio adelante con la idea de que en el mismo accidente que a ella la tenia maltrecha y que nunca nadie se encargo de explicarle, su familia había muerto. Y en cierto modo se puede decir que así fue. Un día alguien nos dijo que Sara había salido del hospital y nadie ha vuelto a saber nada de ella. Nadie no, yo sigo hablando con ella todas las noches y me sigue recordando que estaremos juntos.

II) Ashaki

Ashaki tiene el pelo castaño con reflejos rubios que le dan un aire mas alegre. Dice que tiene veintidós años pero Ashaki miente, claro, ni ese es su nombre, ni esa su edad y si me fijo bien el pelo tampoco parece suyo. Pero en estos sitios, todo el mundo miente.

Ashaki es la viva imagen del deseo y tiene una cara con ojos verdes que enamora, seduce, emboba y desarma a la vez. Bebe coctel de champán rosa como si se fuera a acabar y deja la huella de sus pequeños labios rojo-fuego en cada copa. Su sello personal. Me abraza por la cintura y coloca su cabeza contra mi pecho en un gesto repetido que empieza a gustarme. Ha dejado atrás la voz de caramelo y los ojos de esperanza para empezar la lucha cuerpo a cuerpo. Una copa mas y empezara a sisearme barbaridades tan bajito que pongo toda mi atención y aunque se perfectamente lo que quiere, de momento me gusta más que el aliento de sus palabras, calido y húmedo casi pegajoso, me vaya llenando el oído por dentro. Por dentro mi cabeza, también se va llenando de imágenes de sexo.

Entre la silabas que intuyo y las caricias de sus manos pequeñas me voy haciendo una idea de lo que quiero. La quiero a ella con todas sus verdades a ella con sus labios rojos y su pelo falso. Quiero mirar sus ojos verdes y que Ashaki me abrace, me acaricie y me desnude el cuerpo. En esta guerra no hay vencedores ni vencidos y finalmente, sin mas, dejo que me lleve a su habitación.

Llama al bar y pide que la suban ron y coctel de champan rosa. Yo me dejo caer pesadamente en la butaca que tiene al lado de la mesilla. Ashaki desaparece en el baño para salir unos minutos después y apaga las lámparas dejando la habitación casi a oscuras, apenas iluminada por la luz azul que anuncia el local en el exterior. Enciende un pequeño aparata de música y suena una canción francesa con piano y una voz que inexplicablemente suena mas lenta que el ritmo de mi respiración.

Me besa los labios. Me besa los labios otra vez y me deja que juegue con su lengua. Se separa un instante, justo para encender una vela en la mesilla y vuelve rápido para besarme con lujuria como si se acabara el tiempo mientras empieza a desvestirse. Sin dejar de besarme se quita el pequeño sujetador con bordes y costuras rosa y me regala una sonrisa amable a la vez que sus pechos blancos, casi lívidos, no muy grandes, no muy pequeños.

Llaman a la puerta anunciando las copas y mientras abre la puerta casi desnuda yo empiezo a quitarme los cordones de los zapatos despacio. Ashaki deja la pequeña bandeja con las dos vasos sobre una cómoda al lado de la puerta y viene hacia mi corriendo con pasitos cortos sin hacer ruido como si yo tuviera un imán para ella y cuando esta lo suficientemente cerca se tira a mis brazos para que la rodee y la mime. Dice que tiene frío y debe ser cierto porque noto sus pezones duros en mi pecho, haciéndome cosquillas. La abrazo y ahora soy yo el que persigue su lengua, juego con sus labios y acaricio centímetro a centímetro su piel mientras vamos a la cama.

Me mira fijamente a los ojos y empiezo a desvestirme mientras ella hace lo mismo con suavidad y se tapa con la sabana sin dejar de mirarme. Termino de quitarme la ropa y entro en la cama donde me espera el contacto áspero de la sabana y el cuerpo calido de Ashaki que consigue estremecerme. Nos acercamos y nos retorcemos juntando mezclando piernas, manos, labios, lengua y besos como si fuéramos dos caracoles en celo. Si alguien pudiera vernos no podría decir donde empezaba uno y donde acababa el otro.

Ashaki tiene una piel tesoro en la que hay que descubrir las pistas que te llevaban de un lado al otro de su cuerpo. Acariciarla es… emborracharte del olor de las rosas, es sentir la primavera, es alzar los brazos y tocar el cielo, es decir te quiero y es querer que te lo digan a ti. Puedes llegar a pensar que estas enamorado de ella. Ashaki y yo seguimos estrechando los espacios íntimos entre nosotros cada vez mas. Besarla es traspasar las fronteras de lo carnal para rodearse de alguna materia no descrita, jamás descubierta. Es quedar suspendido en medio del vacío, del infinito y aferrarse a una boca que igual da la vida que la quita. Es preferir la muerte por placer y un instante después amar la vida para esperar la muerte otra vez. Ella me besa y yo me estremezco una y otra vez contra su cuerpo, contra toda ella y sin embargo es ella la que me empuja y me atrae. Con cada oleada de besos necesito descubrir otros labios, otro beso, una piel distinta que me sacie y me deje descansar. Quiero un beso distinto de una mujer distinta cada vez que se acerca a mi.

Después se tumba a lo largo de mi. Noto su cuerpo húmedo y calido pegado al mío como una agradable segunda piel. Pasa sus brazos por debajo de mi cuello abrazándolo y sé que se prepara para el asalto final. Deja caer sus labios cada vez mas dulces sobre los míos y vuelve a empezar el juego de sus deseos. Y yo adoro ese juego. Sin dejar de besarme gatea sabanas arriba con sus rodillas hasta que su sexo encuentra el mío y le invita a unirse a él. Luego todo se vuelve cadencioso y natural. Un poco lento para mi pero ella es la que manda, la que impone su ley, la que marca los tiempos y yo… me dejo hacer. Finalmente Ashaki consigue que únicamente haya una respiración, una boca, un único cuerpo. Yo no existo. He dejado de ser yo para ser un objeto que absorbe todo lo que ella me enseña. Yo soy sus besos, sus brazos, su aliento su sangre muy roja y muy caliente corriendo alocada para llegar a todos los puntos de su piel, de mi piel. Me lleva en un vértigo frenético por placeres distintos a cada segundo y me lleva enganchado a un mundo gobernado por emociones que no conocía. A veces me sube a lo mas alto para luego dejarme caer. Y todo es tan lento que se vuelve fantástico e irreal. En un instante deja de besarme, se para, se tensa y se estremece mientras noto como se eriza toda su piel. Acerca sus labios hasta mi oído y me deja mensajes incomprensibles con palabras dulces y suspiros lentos y profundos que interpreto como señales de paz. Pero hay guerras que no tienen tregua y esta es una de ellas. Rodamos por la cama hasta invertir los papeles y ahora soy yo el que mando. Soy yo el que la ataca con decisión mientras me empeño en besarla como me ha enseñado y ella es la que se deja vencer, la que no opone resistencia y para que me de cuenta que no tengo ganada la guerra me abraza fuerte la cintura con sus piernas y decide no soltar mi cuello. Y cada vez aprieta mas fuerte, hasta que creo que me muero a la vez que la beso y luego me abandono despacio tan lento como ella afloja la tensión de sus piernas y sus brazos alrededor de mi cuello.

Unos minutos después se levanta cuidadosamente y prepara el té con ron que me ofrece sentada desde el borde de la cama. Yo sigo tumbado y miro el ventilador del techo. Gira tan despacio que empiezo a pensar si no seremos nosotros los que damos vueltas a su alrededor. Me incorporo y mientras estamos allí sentados los dos, mirándonos desnudos, supe que no podría olvidarla. Al terminar la copa empecé a vestirme mientras hablábamos de cosas sin importancia y al acabar la miré fijamente:

- Ashaki – empecé a decir - me gustaría…

Pero no digo nada, soy un cobarde. Me despido de ella y me regala un ultimo beso, un ultimo abrazo y una ultima mirada. A veces lamento un millón de cosas.

Cierro la puerta al salir y tengo que apoyarme en la pared. Estoy temblando y creo que las piernas no me van a aguantar. Todo me da vueltas y siento que me falta el aire. Es el vértigo de vivir que gira alocado a mi alrededor y me abraza haciéndome feliz. Soy feliz? Esto es ser feliz? Haber encontrado a Sara en este burdel me ha hecho feliz? Que mas da. La semana que viene vendré a verla otra vez y me dirá las mismas cosas y nos reiremos de las mismas historias mientras bebemos y hacemos el amor y luego me despedirá cariñosamente hasta la semana siguiente. Y así una y otra vez. Y ninguna de ellas sabrá quien soy porque es la única manera de estar juntos, de que ella me diga que me quiere aunque sea mentira y que yo pueda seguir viéndola aunque para ello, nunca llegue a saber quien soy. Nunca sabrá como la amo. Nunca sabrá la verdad.

No se porqué pienso que quizá el ventilador estuviera parado. Esta noche se lo preguntare a Sara.

Mujer que habita un laberinto

2011-06-25T02:10:00.000+02:00

La mujer que habita un laberinto

da vueltas y mas vueltas por su cabeza

buscando una salida y se pregunta

cuanto tiempo aguantara abrazada

a un recuerdo o a una mirada

con la respiración contenida mientras vigila

para que no vuelvan las sombras de la noche.

La mujer que habita un laberinto

quisiera saber en que punto exacto se encuentra

y como de cerca quedan los acantilados

desde los que iniciar el vuelo;

necesita y desea amar a toda costa

aún a riesgo de parecer feliz

mientras los relojes estén parados.

La mujer que habita un laberinto

sabe que los limites de este varían

según los días que piense en él.

La mujer que habita un laberinto

desconoce que no esta sola

y que cuando lo descubra

no le importara quedarse a vivir en él.

Mujer que habita un cuerpo

2011-06-20T01:24:00.002+02:00

La mujer que habita un cuerpo

se enreda todas la mañanas

entre sueños de amor y mimos..

Abre despacio sus ojos

y descubre sombras abandonadas

de la noche anterior.

Se palpa las manos,

y cuenta los dedos

de acariciar recuerdos

de atrapar besos al aire

y de atrapar al aire “te quieros”.

La mujer que habita un cuerpo

se abraza y encuentra un destino

de hembra agazapado entre

remolinos de ropas y piel de infierno,

una piel de mujer donde pintar

versos como senderos

que se crucen sin remedio

entre el pasado y su ombligo,

y entre su ombligo y el mío.

La mujer que habita un cuerpo

vaga desnuda por su cama

buscando una salida

aunque las paredes mas altas,

parezcan siempre las mismas.

Mujeer en transito

2011-06-10T00:26:00.000+02:00

La mujer que vive en transito

inicia los caminos con los bolsillos llenos.

En uno junta piedras

para que no se vuelen sus ideas

y piensa para cuando lleguen

los huracanes aferrarse a ellas

con unos dedos como garras

que dan miedo.

En otro bolsillo guarda miradas

para destruir los recodos del camino,

miradas que destruyan a los tontos

y quemen los sentimientos de todo aquel

que no la quiera conocer.

La mujer que vive en transito

una noche de magia puso en otro bolsillo

la razón que le sobraba

y la locura entonces busco sitio

dentro de su cabeza

y ella con buen criterio

dejo que tomara posesión.

Para que no hubiera roces

saco la que quedaba de juicio

y lo guardo en un bolsillo

donde podría vegetar sin un solo porque.

La mujer que vive en transito

esconde en un bolsillo interior

un hatillo donde guarda sin orden

descolocados, algunas ideas

que solo tiene de tarde en tarde

o de cien en cien

cuando se le acaba el sueño.

También guarda un mar de abrazos

que algún día espera utilizar a diario.

Un par de besos de recuerdo

que se van quedando amarillos.

y unas palabras grabadas en hielo

que espera un día enterrar en alcohol

hasta que el alcohol las destruya.

Y guarda en un bolsillo pequeño

la manía universal de enamorarse

de vez en cuando. Una manía absurda

que de vez en cuando ilumina el camino

de su laberinto personal y la deja

al descubierto, desnuda, frágil y feliz.

HISTORIA DE PETER

2011-06-06T00:18:00.000+02:00

David tiene seis años y le conocí hace cuatro o cinco días. David como el “principito” tiene una manera de mirar las cosas que desarma. Me dice que se va de vacaciones a otro país, con su abuela y cuando le digo si sabe lo grande que es un avión me contesta que un avión es grande si esta en el suelo, si va por el cielo entonces es muy pequeño. David en un minuto me enseño que aun no he aprendido a mirar.

(Para David, mi “principito” particular)

A Peter le atropello una estrella.

No quiso ver,

que andar por los cielos

puede doler.

Dos cometas pasaron tan cerca

que en uno de ellos

pinto cien chuches

con rotus de color.

Una nebulosa le envolvió

y quedo perdido

dando vueltas y mas vueltas

sin poder hablar.

En un planeta

con anillos de cristal,

oculto un sueño pequeño

y un pequeño soñar.

Una estrella enana,

sin dejar de volar,

le dejo malparado

y el cuerpo doblado.

Grito toda la mañana

y por la tarde dejo de gritar.

A Peter le atropello una estrella

por cruzar el cielo sin mirar.

Mujer que sueña un imposible

2011-05-30T00:21:00.000+02:00

(Hay varios cuadros de Dalí titulados "El sueño".
Este es el que pinto en 1931)

Marick cambio sus ojos

por dos vacíos, dos nada,

que tiene en la cara

cuando la miras de frente.

Ahora solo ve las cosas

que importan de verdad.

Marick cerro la boca

y se borro los labios,

y la sonrisa.

Ya no gasta palabras

en adular a nadie

y cuando habla dice para sí

que en el silencio encuentra paz.

Marick dejo que su cabello

se convirtiera en hielo.

Dejo que el tiempo

fuera peinando extraños dibujos

sobre su cabeza

hasta que esta dejo de funcionar.

Marick fue perdiendo sucesivamente

las extremidades, el abdomen,

su espalda y mas de un corazón.

Se pinto de plata verde y sombras

mientras los hombres se reían de ella

y el sol al verla,

no supo si debía esconderse o salir.

Marick cree que dios esta soñando

con hacer un barco a su medida

y nombrarla mascaron de proa.

Marick espera que dios reviente,

antes de despertar.

Hoy juego solo.

2011-05-25T00:19:00.000+02:00

Hoy juego yo solo

a que se quede quieta la luna.

Dice mi madre, dice,

que me vista de hombre loco

y que corra gritando “eco”

de vez en cuando,

que pise charcos,

que piense en alto

para que la luna pueda verse en ellos.

Dice mi madre, dice,

Que llegue como sea pidiendo amor

que no me canse

que bese boca a boca

para descubrir los engaños

que juegan con las lenguas

y se enredan en sus labios.

Y que vuelva a prenderlos

para que la luna

no pueda hacerlos daño.

Dice mi madre, dice,

que me ande con cuidado

que ponga un pie

antes que el otro,

que mi sombra va conmigo

que mi amigo no hable en alto,

que si me dicen ven

lo deje todo

que si ato, ate en corto

que si lo pienso

he tenido suerte

que una buena vida,

merece una buena muerte

y que si juegas de noche

a que se quede quieta la luna

dice mi madre, dice,

que sea la luna

la que quiera verte.

Poco a poco

2011-05-20T00:53:00.000+02:00

Palabra a palabra

voy poblando despacio

el tiempo entre tu yo.

Palabra a palabra

he construido

un laberinto de miradas.

Palabra a palabra

pinto tu sombra

en mi memoria.

Verso a verso

voy desnudando

tu piel obediente,

voy desnudando

mi boca de ti.

Palabra a palabra

por tu espalda,

escribo vertical.

Quien soy?

2011-05-15T21:01:00.000+02:00

Temo saber quien soy. Temo recordar cuando era niño o el calor del cuerpo de mi madre junto a mi. Temo recordar la voz de mi padre enseñándome sobre la postura o la palabra mas correcta. No quiero pensar en aquellos amigos queridos y fanfarrones con los que sin duda, aprendí todos los sinónimos del verbo amar. Tampoco quiero recordar ni una sola de las muchachas de pelo largo con cara de niña y cuerpo de mujer que me enseñaron los tiempos del verbo amar. No quiero recordar donde estaban las calles en las que aprendí a pensar en voz baja o recordar los significados de palabras como tiempo, realidad…yo.

Pero si pudiera, olvidaría una vez, una sola vez como besaban sus labios, como me miraba a veces cuando salía el sol, como tiraba de mi para que volásemos juntos por encima del mundo… Si tan solo pudiera olvidar su nombre estoy seguro que seria la llave para abrir esta puerta que encierra mi vida y la secuestra de mi mismo sin que quiera saber porque.

También puede ser que nada de esto haya existido y tu únicamente seas un deseo.

Rosario

2011-05-10T22:56:00.000+02:00

Rosario, cada vez que se miraba al espejo, estaba mas y mas convencida de que dios no la había puesto en la tierra para ser feliz. Era alta, guapa, elegante y tenia un aire de no cazarlas al vuelo que espantaba a los pretendientes, después de una primera y extraña noche de sexo.

Mañana llamaría a su psiquiatra el dr. Simonelli. Después de seis años de tratamiento, el doctor no había podido quitarle la idea de que aún era aquel hombre intrascendente para el mundo que un día pensó ser feliz siendo otra persona.

Y además estaba convencida de que el vestido! rojo de seda que se probaba, no le marcaba las tetas lo suficiente. “Vaya mierda de operación” dijo en voz alta.

Desanimo

2011-05-06T01:41:00.002+02:00

Tu crees que únicamente

ocurre de vez en cuando.

Pero sigues teniendo

los puños apretados

con todas tus fuerzas.

Parece que los dedos

no te obedecen,

no pueden cerrarse,

no pueden empuñar

y toda tu voluntad

y todo tu empeño

se pierden como

“lagrimas en el agua”.

Pero pisas fuerte

e intentas recordar

todas las consignas

del día anterior.

Que la primera

bocanada de realidad

no te desarme el animo

que la nausea no se instale

que la desidia no ocupe

que te dejen escapar

y como puedes te ries

antes de masticar furioso

una galleta de la suerte,

y leer los posos del té.

La realidad gana

y día tras día

asumes tu papel

de marioneta sin red,

y rompes las cartas

mágicas del tarot

porque solo quieres

ver el ahorcado,

encierras los sabores

y el olor de una piel

dentro de palabras,

confundes vanidad

con estupidez

o dejas en casa el paraguas

los días de sol porque

piensas que el sol,

sale para todos.

Cuando cierras los ojos

solo puedes pensar en que

las galletas de la suerte

llegaron sin fortuna

y el té, ahora,

viene en bolsitas de papel.

Y mañana, será otro día.

Desde mi ventana

2011-05-02T04:45:00.002+02:00

Desde mi ventana

veo el viento vencido por el sol

voces que me empujan a vivir

un amanecer que no recuerdo

y dos sombras que se encuentran

por primera vez.

Desde mi ventana

veo los últimos ecos de tu voz

alguna nube disfrazada de blanco

dos sombras que huyen

y a mi mismo, que de vez en cuando,

salgo para soñar.

Desde mi ventana

veo las cosas que quiero ver.

El octavo dia

2011-05-02T04:44:00.002+02:00

El octavo día de la semana es el más triste.

El octavo día me aplasta cualquier intención

me bloquea los dedos y anula las comunicaciones

con el satélite todopoderoso que guía mis deseos.

El octavo día se me contagian

el animo y la ilusión y me duelen las ideas

que apenas reconozco dentro de una cabeza

que piensa por costumbre en este universo catatónico

y tristemente me reconozco con los ojos fijos,

los oídos a la defensiva, los labios dormidos

y los huesos sosteniendo el mundo.

No es su tarde lo que me pesa,

no es su noche que llega con las sombras vencedoras

sobre la luz que reinaba y su infinita esperanza

de un mañana liberador.

Me pesa este agujero oscuro que me absorbe

el octavo día de cada semana de dentro a fuera

y amenaza con sacrificarme al dios mas omnívoro.

Cien veces

2011-04-25T00:18:00.000+02:00

Quiero cien veces mas

cuando me dicen amor.

Entonces busco monstruos marinos

y si me dejo llevar

pactaría con el diablo por vivir en paz.

Cambiaria mi luna por tu pelo largo,

la vida de marfil por ir sujeto de tu cadera,

el hombro de cristal por una sonrisa

y el destino fatal

por una palabra que no exista

pongamos por ejemplo: “Partiquite”

que quiere decir: te quiero a tiempo parcial.

Veneno (con el alma por bandera)

2011-04-15T00:05:00.000+02:00

A la espera del veneno

que circula por sus venas,

desde el fondo de un pozo oscuro

aguanta como dormido,

un rayo ciego de muerte.

Yo le conozco

y puedo llamarle cuando quiera.

Puedo acariciar su cuerpo suave

de hielo frío y contar sus gritos de terror.

Hay venenos que ayudan a dormir

y venenos que ayudan a vivir.

Mi veneno atrapa los sentidas

y espía para el diablo

los ecos de mi cabeza.

Al corazón,

ya no le asusta un vomito mas o menos

ni un estertor de pura realidad.

A mi manera

2011-04-11T01:40:00.000+02:00

A mi manera

me empeño en ver solo por uno de mis ojos.

A mi manera

Veo sonrisas que vuelan por fuera de sus bocas

y palabras que distingo mal.

A mi manera

creo que las ballenas cantan mejor que las sirenas

que hay animales que comen con cubiertos

que los peces voladores son peces de verdad

y muchos cielos

no se abren ni aun después de llover.

A mi manera

veo muertos empeñados en pasar por este mundo

y veo mundos hechos para muertos.

Distingo las carnes de cañón sin alma

que se disparan babas de felicidad,

los payasos a cara descubierta

y un ejercito de pájaros dispuestos a partir.

A mi manera

veo mares abiertos,

soñadores hartos de tomar café muy negro

estrellas perdidas en sus agujeros del mas acá,

tramposos que confiesan sus delirios

y pingüinos que llevan pajaritas rojas de fiesta.

A mi manera

el mundo se me hace cada vez mas grande

los aviones pasan volando

los niños pasan volando

y deseo, quiero, añoro, aspiro, espero y deseo

matar el tiempo a relojazos.

A mi manera

veo tus ojos esperando

y mando al cielo besos como confetis

por si te caen encima

y estás de fiesta.

Mirada triste e ingenua

2011-04-05T00:41:00.000+02:00

Del sol que sueña soles,

mirada triste e ingenua,

por la primavera de tu risa

vuela azul vuela brisa,

un mi amor de mil amores.

Sacude el sueño ardiente,

mirada triste e ingenua,

de mi yo hecho abismo

y cansado de mi mismo,

sueño ser verso viviente.

Y caigo en la cuenta infame,

mirada triste e ingenua,

que el sol no sale por verte

que la vida vale mas que la muerte,

y que quizá, solo te ame.

Un día de verano.

2011-04-01T01:07:00.002+02:00

Yushio se viste despacio. Son las ocho de la mañana y en verano parece que el tiempo vaya mas lento. Se acerca a la cocina donde desayunan Tanaka y los niños. El pequeño no aparta la vista de “Mishia”, tumbada en un rincón ceca de la puerta que da al pequeño jardín, donde asoman las flores encendidas por el sol. Tres y hasta cuatro diminutas bolas de pelo esponjoso disfrazadas con hocicos negros, aparecen por detrás de la gata abriendo la boca y dejándose oír lastimosamente, mientras su madre los limpia con mimo.

Tanaka termina el desayuno y se acerca hasta el recibidor de la casa para coger su casco blanco con letras rojas. Es el capataz de su fabrica y hoy será un largo día de trabajo. Los niños esperan en la puerta desde la que el pequeño, aún sigue mirando hipnotizado a “Misha” y sus gatitos. Yushio se acerca a despedirles y oye el avión que sobrevuela su casa en esos momentos. “Es raro – piensa – a Hiroshima nunca llegan aviones tan grandes”.

Luego oye maullar a la gata y descubre que una de las bolas tiene abiertos los ojos por primera vez. Son las ocho y diez.

La abuela loca

2011-03-28T00:37:00.000+02:00

- ¿Has traído el dinero?

- Si pero no estoy seguro de lo que vamos a hacer.

- Debiste pensarlo antes.

- La abuela no se lo merece

- ¿Eso importa?

- Eres un cínico.

- Lo se.

- Cogiste la pistola?

- Mírala. Y esta cargada.

- Da miedo pensar que algo tan pequeño pueda matar.

- Mas miedo da pensar en ser pobre toda la vida.

- ¿Cuándo vas a matarla?

- Dame el dinero.

- Aquí esta. ¿Quieres contarlo?

- Es tarde. Tendré que fiarme.

- ¿Cuándo vas a matarla?

- No hace falta que la mate.

- ¿Cómo que no hace falta? ¿Que estas diciendo?

- Que todo el mundo sabe lo mucho que necesitas el dinero que la pistola es de la abuela y que la abuela no esta bien de la cabeza.

- ¿Entonces yo robe el dinero y la abuela me disparo al enterarse ?

- Así es, por fin lo has entendido. ¿Dónde quieres que te dispare?

Caleidoscopio II

2011-03-23T19:40:00.002+01:00

Yo soy tus ojos.

Soy el ciclope que mira por ti.

Soy el que descompone y rompe

la imagen para ti.

Soy la figura azul y roja

que se tuerce, se retuerce

y siempre quiere ver mas.

Soy el pasado en el futuro

y cuando sigues dormido

vuelvo a empezar.

Soy el túnel al final de un libro,

soy un laberinto sin hilo

soy tú, si quieres ver mas allá.